Укрывшись покрывалом белым,
И позабыв зелёные тона,
Спит город, перечёркнут мелом,
Он ждёт весну, а ждёт его она?
Когда зима, на цыпочках, украдкой,
Уйдёт туда, где будит долго ждать,
Один поэт, возмёт свою тетрадку,
Посмотрит в след ей, и начнёт писать...
Писать о том, что было, и что будет,
Что быть могло, да не случится никогда,
Писать о том, что скоро о зиме забудут,
Забудут, и плевать, да здравствует весна!