Я угли разгребаю – всюду пепел. Сгорело всё, заплыло и осунулось. И мне казалось, что вот-вот заплачет перепел, и тень совы метнётся в диком ужасе.
Мне очень холодно, и мысли лезут разные. Я вижу где-то спелую рябину, хватаю ртом и ем её, незримую. В конце концов, плюю и бормочу:
«Что делать, что!?»
В ответ завыли волки. Прислушиваюсь - булькает в груди, свистит и палит, будто из двустволки, и тело всё корёжит, и зудит… а надо жить.
Я дую, что есть силы. Рябина дышит искрами тепла. И вот - огонь лизнул мне руку, хилый.
И медленно слезинка потекла.