Про таких, как она, люди толкуют – странная,
И вместе с тем считают невиннейшей из овец.
А она засыпает поздно, просыпается рано,
На людях смеется, а в одиночку – мертвец.
Она верила в то, что жизнь обратится сказкой,
Если много болтать и мало времени проводить в постели.
Ей надоело, что все вокруг говорят про маски,
Сходят с ума с понедельника по воскресенье.
Она все еще просыпается, ждет сообщения,
Потому что кажется – еще рано, еще не поздно.
А если сама потревожит – просит прощения.
Ночами шторы задернуты так, что теряются звезды.
У нее нет ни слов, ни цветов, ни января –
Но она надеется, что все будет хорошо.
Она выстроит мысли и фотографии в ряд,
Только в груди что-то все еще жжет.