Заварен свежий манговый чай,
Когда-то он напоминал про богов;
Она, правда, давно не верит в Рай,
Что не мешает писать стихов,
В которых она обращается к ним.
Она уже давно поняла, наверно,
Что у друзей не прячется под шапками нимб,
Но молится им. Безответно.
Это как проклятье, когда не можешь один,
И кажутся все вокруг совершенней,
И уже попросту не хватает сил,
Хочется споткнуться и сломать ненароком шею,
Да и вообще себя сломать – ноги-руки-пальцы,
Чтобы уже наконец успокоиться, перебеситься,
Чтобы перестать, наконец, терзаться.
Потому что устала, что по ночам все одно снится,
Ее боги, такие родные, все дальше и дальше,
И с каждой ночью все холоднее,
Она не может догнать их, как раньше,
Дорога к богам все длиннее.
В общем, она ненавидит чай.
Он когда-то напоминал про богов.
И раз уж все равно не верится в Рай,
Почему б не писать заунывных стихов?