Запереться в своем Ватикане
С желтыми стенами,
Выть на луну, которой нет.
Хочется жить в обмане,
С закрытыми веками,
Ждать рассвет.
Прийти к себе же в гости,
Из центра, с окраин,
Пить крепкий чай с молоком.
Слушать, как воет осень,
Как ветер играет
За заложенным кирпичами окном.
И кажется, перед тобой – лица,
Живые люди,
Протягиваешь к ним руки с мольбой.
А они сыплются,
Сыплются,
Приходят с холодных улиц
Маски. Пустой
Ватикан. Только ты, и
Еще ты, и ты, и снова
Ты. Но тебе хорошо, хорошо.
Когда рядом маски, не хочется выть и
Сбегать из Ватикана – пустого.
А маски рассыпаются в порошок.
Ты загребаешь, смешанный с пылью,
Песок-порошок, руками
По полу елозя, все до крупинки собрать
Стараешься. А руки погрязли в гнили,
Но понадобится – вцепишься
Зубами
В иллюзии, что записаны в тетрадь
Толстую, общую, в клетку.
Где маски живут на страницах,
А ты – их создатель и зритель, Бог.
Они играют в русскую рулетку,
С усмешкой на лицах,
И проигравший – у твоих ног.
И в твоем соборе, твоем Ватикане,
В твоем государстве в чужом государстве
Ты смотришь на звезды, которых не видно,
В сладком дурмане,
В магическом царстве,
Где все – очевидно.