Будущее, здравствуй. Ну вот скажи мне прямо, почему ты кажешься таким мрачным, а? Мне, закоренелому оптимисту? Шутить изволишь, потому что скоро первое апреля? Или вещаешь правду-матку потому что сейчас ночь с четверга на пятницу?
Будущее, мне кажется, что сейчас я бегу на месте. Ни вперед, ни назад. Просто на месте. Это потому что назад уже некуда? Или я неправильно бегу? Или мне кажется что я бегу, а стою как на полустаночке девчоночка фабричная, а? Только почему я так устал от этого?
Будущее, мне трудно. У меня есть мечты,есть амбиции, есть прошлое...Но что ждет меня? Я буду уговаривать себя что я счастлив, постоянно снижая планку? Я буду утешаться что 50% земли живет меньше чем на доллар в день а часть из них еще и без крыши над головой? От меня уйдет любимая женщина, а я заведу себе собаку и остаток жизни буду утешать себя тем, что бабы дуры? Я посажу себе здоровье недосыпом и стрессом и буду участвовать в паралимпийских играх? Или возомню себя непризнанным гением и порежу вены под реквием Моцарта?
Будущее, я знаю что унылый дух сушит кости. Но то, каким ты сейчас кажешься, других эмоций не вызывает. Хотя, на самом деле без разницы какие они, и каким ты кажешься. Я все равно буду пытаться тебя менять. Пусть стесывая зубы от ночных кошмаров. Пусть закладывая на лице угрюмые морщины. Пусть даже не зная, есть ли смысл.
Будущее, хотя знаешь, а мне на самом деле все равно, каким ты будешь. Я не прошу тебя быть таким, чтоб через год или пять я перечитал этот текст и самодовольно ухмыльнулся. Я не прошу открыться или дать знак. Просто хочу попросить тебя, если будет не сложно, сделай так, чтобы такая фигня не лезла мне в голову. Хотя...наступит утро, и с этим справлюсь.
Ну что, мое будущее? В добрый путь?