Все поэты, увы, это низшая каста,
Они выжаты днем, они утром больны,
Они к вечеру мнут свои головы в кепках,
Чтобы выйти на свет и заснуть поутру.
Им приснятся восторги и почести чести,
Им вообще не приснится, что снится тебе,
И когда озаренье проснется, то вечность,
Ничего не поймет, и зевнет, и уснет глубоко.
Ты, наверное, думаешь, что поэты, как солнца,
Возлиянием мысли проникнут в печаль и рассвет,
Что иллюзия их обнадеженной ветвью столетья,
Принесет им богатство, и власть, и любовь.
Охладись, это всё некрамольно и душно,
Все поэты, никчемная страсть и урон,
Они бешены только тогда, когда мастью,
Покрывают твой веер тузов, королей и вольтов,
У поэта, а их сейчас, каждый четвертый,
Есть в загашнике масса инертных идей,
Но закончить, что начал, поэту не просто,
Ведь он вырос из массы, он массовый бог.
Кто-то там впереди, кто-то сзади плетется,
Ему честно: на тех и на тех наплевать,
Он один здесь идет, и один вознесется,
Где возможно никто никогда не пройдет.
Пусть он будет рабочий из ЦУМа,
Пусть - солдат на посту, пусть герой,
Пусть он будет собакой ли, кошкой,
Он поэт - он проснется, засветит звездой!