Бывают дни, когда хочется смешаться с толпой, стать незаметной для посторонних глаз и идти в неизвестном направлении, делая вид что тебе куда-то надо. Особенно часто это чувство возникает в обществе, где тебя постоянно облизывают взглядом с ног до головы пытаясь оценить или, что чаще бывает, не одобрить. В такие дни ты идешь мимо витрин, посматривая на изящные и манящие коллекции модных дизайнеров, а иногда и на ужасно безвкусные или слишком эксцентричные подобия вещей.
В тот день я шла по Дерибасовской, мешаясь с какими-то туристами, прохожими, разукрашенными подростками и прогуливающимися, вдалеке от всех, погруженных в свои мысли, людей. Иногда я смотрела через стекла баров и ресторанов на людей, жадно поедающих свои блюда или суши и запивающих их кофе. Такие уж у нас нравы. Некоторые из них оживленно беседовали, смеялись, спорили. Часто попадались парочки, молча уставившиеся в свои тарелки. Казалось между ними не 30 с лишним сантиметров лишнего пространства, а все 300 со звуконепроницаемой стеной в придачу. Над ними висела тишина, и единственный шорох издавали в тот момент их мысли, судорожно пытавшиеся найти хоть одну подходящую фразу или замечание.
Это была часть дня, уже переходящая в вечер и пора было направляться домой. От этой мысли внутри все сжалось. В руках у меня был конверт, на который я так не написала адрес получателя и более того, который я так и не решилась бросить в почтовый ящик. Сам же получатель успешно засел в моем сердце и мыслях. Последний раз, взглянув на письмо, я решила заполнить пустующие строки сердечком. Нарисовав, я положило письмо на скамью, и отправилась домой.
Дальше история продолжалась без моего ведома: письмо подобрал убиравший утром дворник, покрутив в руках и так, и сяк, он решил его не выбрасывать, а все же отдать в «хорошие руки». Через пару часов он, метя улицы, столкнулся с иностранцем, куда-то спешащего и опаздывающего. Конверт вместе с бумагами и папками американца выпал из рук и оказался на земле. Посылая тысячи извинений и без того раздраженному мужчине, человек с метлой быстро удалился с глаз подальше.
Американец собрал все свое добро и поспешил на какую-то конференцию в отеле. По ее окончании конверт, уже грязный и потасканный, так и остался лежать на столе…
И вот, наконец, мое письмо нашло любопытного читателя – менеджера гостиницы, прохаживающегося как раз без дела. Педантично открыв конверт, он жадно перечитал весь текст не меньше 10 раз и, с учащенным сердцебиением побежал в ближайший цветочный магазин. Через 20 минут он приехал по адресу, написанному на конверте…
Теперь, когда я перечитываю свое письмо, я чувствую несоизмеримую радость вместо тоски и грусти, ведь именно оно связало судьбы двух людей.
«Привет. Я знаю, что давно не звоню тебе, не спрашиваю глупое вконтакте "как дела".Я знаю - все хорошо.
Я уверенна, я чувствую это всем сердцем - мы пересекались...просто в маршрутке или на улице, в баре или в парке. Пересекались, но не взглядами.
И где-то там на Соборной в съемной квартирке ты возможно даже вспомнил обо мне пару раз...всаживая им по самое не хочу.
А я вспоминала о тебе, стоя на нашем месте с ним и почувствовала, что предаю воспоминания, держа за руку не тебя.
Помнишь, на деревянных перилах возле моря наши имена? они еще остались, не испугавшись морозов, дождей и жары...в отличии от нас.
Сегодня твой День Рождения и моя последняя возможность попрощаться и сказать спасибо.
Спасибо тебе за те воспоминания, что позволяют мне держаться каждый день, не погрязнуть в рутине и согреться в дождь.
Мы - единственное, что у нас есть. Мы - единственное, чего у нас нет.
Я знаю, ты ничего не ответишь.
Потому что я не смогу отправить...»