«Хотелось бы: поэт, актриса…»
М. Цветаева «Любви старинные туманы»
На кровати лежит книга стратагемы. Объем прочитанной литературы никогда мне не помогал, кроме, сотрясания воздуха и самоутверждения. Наверное, для этого и читаю, делаю все равно как рождается. А потому бессмысленно, а так как надо, то опять напрягаю лживый мозг, который хладнокровно выбирает нужные заготовки фраз. А так чтобы просто стоять и смотреть или закрыть глаза и стоять. Ничего не говорить и дышать так, чтобы стало понятно, что вопросы здесь не уместны.
Я понимаю, что отпускаю потихонечку нить и смысл происходящего и медленно отключаюсь, чтобы выжить и не потерять в будущем контакт с реальностью. Сейчас я в безопасности. Я могу отключиться. Медленно таю в свете, в натянутых улыбках официантов, в французской речи за соседним столиком. Кристально белые льняные салфетки дают мне ощущение временной передышки. Что говорит Левицкий я уже не слышу, я пытаюсь услышать себя. Ни мелодии, ни звука - граница. Тихо, очень тихо, нет даже вибраций. Там все закрыто. Если сейчас встать и сказать, что иду в туалет, а потом уйти и никогда не возвращаться, то не получится. Нет ни денег, ни телефона, ни понимания того, а куда можно пойти в ненавистном мне мегаполисе, потому можно убежать мысленно, чувственно. Этот путь мне казался безопасным, меня надежно защищали деревья, через которые ко мне не могли пробраться ни отношения, ни ощущения, запертые наглухо внутри себя. Да мое тело будет здесь, но я пошла, я ухожу.