Книга в дороге 7. Между мучительными снами

Владимир Акулинский
Диалоги с умным человеком

18.02.12 – Размышляя (…и жуя винегрет за компом…) о родных, ты подумал: если бы у тебя был старший брат, ты бы – по своему пониманию отношения к старшему брату – его любил, уважал и считался с его мнением, вернее даже, с доверием относился бы к его точке зрения, потому что тебе хватает ума понимать, что ваши умы «одного производства», и его опыт жизненный был бы тебе понятен и полезен так же – по прожитии им уже пройденных лет, – как по прошествии и тобой того же…  «Ох, и сказочник ты, однако! Ты потому так рассуждаешь, что у тебя его нет – старшего брата…» А, вот, у твоего Золотисто-Бриллиантового – есть!

19.02.12 – ещё. – 23.54 – от «Скайпа» сигнал о звонке, как раз от Братишки… Между мучительными снами. Что за чушь грезилась тебе… То ты – солист какого-то солидного ансамбля, а правильнее, тебе представилась возможность «просолировать» песню в каком-то армейском ансамбле песни, типа, и пляски…Да, просто, ты – непонятно почему – должен петь с хором ансамбля песню, не знаешь её названия полного, но слова помнишь: «Когда с вершины завоёванной глядишь ты, Родина, вперёд, твой взор высокий и взволнованный невольно за сердце берёт…» Надо же! Мало того, на концерте будет присутствовать Сталин! А ты – солист… «Кипит твоё молоко на моём холодном керогазе! Ничего себе у тебя фантазии! Сам бы не придумал ни за что. Откуда это в тебе? Из несбытых мечт?»

Откуда тебе знать, из каких уголков подсознания выливается такая дребедень, но факт остаётся фактом, что всунули тебя в строй хора, откуда ты и должен был запевать, без распевки. Ты хорошо знал, что, если не распоёшься, то «пустишь петуха». Так опозориться перед вождём! Не-е… Выбрался из хора и пошёл искать какой-нибудь зальчик – поразмять горло ля-ля-ляканием и мэ-мэ-мы-муканием. Заглянул в одну дверь – там какая-то прима выводила… Странно, ты во сне такой умный, знаешь то, о чём в трезвости и не подозреваешь, а тут её… – Блин! Сопрано! – голос не можешь охарактеризовать – хотел написать. «Видишь, именно по трезвости и вспомнил, а во сне не мог определить, каким голосом она поёт. Значит, побеждаешь Эклера ни на шутку! А?» – Отстань, Внутренний, не до тебя. Идёт неплановая запись воспоминаний из неизведанного, а ты тут со своими комплиментами. Спасибо, конечно…

Пока в здании наподобие Большого театра искал место для распевки, оказался почему-то на улице. Темный зимний снежный вечер в сквере перед театром. Не затоптанная аллея и засыпанный снегом в центре раздавшейся в форме круга аллеи фонтан, даже в сумерках было видно, что его краска отливает позолотой, как у фонтанов на ВДНХ. Колонны театра, из которого ты так быстро вышел в красивый, обсаженный южными – как называются эти деревья, искать в Инете прямо сейчас ты не будешь, кипарисы, что ли, неважно, но пусть – хвоями сквер, так вот, колонны, отдавая желтизной, были освещены установленными возле спящих под толстым слоем снега клумб прожекторами… «О, Небо! Что ещё за хвоя – туя! Туей это дерево зовётся! Э-эх, сидит мужик, а рядом дерево! И он же памятник, и кто его посадит!» Да, будет тебе ворчать! Расхрабрился…

Возможно, это и был Большой – мало ли куда тебя талант заносил. Танцевал же ты на сцене оперного театра в Минске в дни Витебской области – не солистом, в составе танцевальной группы из Новополоцка, но оператор телевидения, говорили, твою самодовольную, или просто довольную от танцевальной эйфории улыбку сопровождал, увеличив на весь телеэкран, по всей сцене, куда бы ни затанцовывали тебя в хороводе ноги. А что ноги не попали в кадр – это хорошо, с ногами у тебя – ещё того танцора! – было не так складно, как с довольной физиономией. «Эх, где твои семнадцать лет!..» Не трави душу! Тебе снова надо было попасть в театр, притом и сапоги хромовые, оказывается, которые у тебя на ногах, испачканные выдавленной из-под снега грязью где-то надо почистить. Внутрь театра тебя перенесло, как-то, само-собой, а вот на сцену как попасть, ты не знал. Сапоги уже оказались чистыми, но двери в зал поближе к сцене, найти ты никак не мог.

Ни редкие абстрактные кучки людей, ни некая охрана на тебя не обращали никакого внимания. А когда ты увидел, что из фойе Сталин со свитой пошёл в зал, и тебе уже ни вокруг не успеть, ни здесь, через ту же дверь не войти… В общем, не повезло Иосифу Виссарионовичу, не послушал он в твоём исполнении торжественной песни… «Интересно, а была ли она тогда уже написана?» …Нет. На всё даёт ответ Инет: «И мы в то время будем жить А.П.Долуханян - М.С.Лисянский 1961». Ты не поленился и «порылся» в Интернете. Чем сулило обернуться для тебя там – во сне – твоё отсутствие на сцене, тебя не волновало. Ты уже дремал и, чтобы успокоить свою совесть, удалось ли Сталину послушать эту песню, вообще, ты каким-то образом сам себе сообразил, что твоё исчезновение ничего сорвать не могло. В хоре стоял профессиональный солист, он знал все песни, и твоё отсутствие  в неизвестно каком ряду не вызвало даже заминки после вступления, сыгранного оркестром… О том, как отдал кому-то свою, уже три года лежащую на полке над вешалкой в прихожей, пачку недокуренных сигарет, показав ещё тому, кого угощал «Парламентом» с выдержкой, дату на пачке, когда ты положил её на эту полку: 26.02.2009. Через пять дней – ровно три года! «Молодец-молодец!» А ты – не подсказывай! Сам знаю… О том, что ты женат с детства…

Не будешь ты вспоминать подробности прожитого в снах, потому что действительность твоя иной раз похуже кошмаров во сне… – 5.04 – скоро вставать, делать гимнастику, есть «Овсянка, сэр!» и топать на электричку… «А ты – ни слова из блокнота не выпечатал! Всё о снах своих, да о снах. Что тебе объяснят эти в доли секунды мелькающие картины? Что у тебя не всё в порядке с мозгами, или с совестью?..» Вот, что за манера? Не дать до конца высказать видение ситуации, а вставлять «свои пятнадцать копеек», не спрашивая даже на то соизволения… «Вах-вах-вах! Соизволения! Вы посмотрите на него, послушайте…» Ты только что собирался выразить сожаление, что остаётся мало времени до сбора на тренировку, но ты ещё успеешь кое-что извлечь из блокнота… Да-а, там семь страничек, пора лететь вверх, на то место, где остановился из-за неплановых мыслей… –  5.17 – 20.02.12. – Вообще-то, там оставалось не семь, а пять с половиной страниц, не перепечатанных в файл…