Косые струи дождя торопливо стучали в окна уютного ресторана. Вечер ещё не наступил или колючий дождь задерживал посетителей, сегодня праздничное оживление запаздывало с визитом. В углу скучал старый рояль. Мужчина сел, откинул крышку. Размяв пальцы, на миг замер и опустил руки на матово-белые клавиши. Полумрак вздрогнул и затаил дыхание. Память пальцев не нуждалась в освещении. Мягкие переливы минорного настроения заполнили пространство. Он играл и играл, прикрыв глаза, а на улице художник–дождь продолжал рисовать лужи с пузырьками, поторапливал одиноких прохожих, кусая холодными каплями.
Но что-то изменилось…Аромат мокрых ландышей…Запах знакомый и новый..Как мечты в его воздушных замках. Женщина появилась незаметно, стояла рядом, слушая полонез. Неожиданно она протянула руку, тонкие пальцы побежали по верхним октавам, как бы спрашивая разрешения. Аккорды туша подтвердили:
-Конечно, приглашаю Вас…
Игра в четыре руки... В пустом зале... Под грусть дождя... Мокрые локоны спускались змейками из-под женской шляпки. Она шутила этюдом, он подхватывал настроение. Пианист приглашал на вальс, незнакомка загадочно улыбалась ритмом три четверти. Вместе они убегали в «Сказки Венского леса» и возвращались к «Лунной сонате». Первая партия не могла сдержать любопытство:
-Ваше имя?
Вторая брала короткую паузу в ответ.
-Инкогнито? Пусть так. Это не важно. Условия принимаются.
Музыкант был счастлив, восхищён, переполнен эмоциями! Дождался - она пришла. Его Муза, его Вдохновение! Он ликовал от подарка судьбы, который явила непогода. В благодарность - начал импровизировать, погружаясь в мелодию сердца. Мужчина так увлёкся, что не заметил, как остался один. Растерянно огляделся вокруг. Появились первые посетители, но его незнакомки нигде не было. Он так расстроился, что не сразу обратил внимание на пустой карман. Исчез бумажник…Первая мысль - это шутка, розыгрыш, она продолжает играть с ним. Вот сейчас она появится и они вместе будут смеяться. Но она исчезла... Наверное,совсем. Усталая улыбка на лице. Зачем? Он готов был подарить весь мир, бросить к её ногам всё, что имел… Беззвучно опустилась крышка инструмента.
Он шёл по улице без зонта, а весенний дождь обнимал, жалел музыканта, даря серебряные поцелуи. В чью-то честь, звучала серенада дождя..
Продолжение на странице Автора Дм Пьюэ: http://proza.ru/2012/12/12/2033