я не хочу писать,
что было и ушло –
всё остаётся…
трепетно и сильно
я подымусь,
в морщинах всё чело
и хворь стремится смять,
но не сдаюсь…
над томиком стихов
склонюсь,
что грел в суетах дня,
что жизнь давал...
нет не своих –
великих,
где про судьбу,
величье скал
и про Россию
в час разрывов,
где про любовь,
которой не бывать,
где про меня
точней, чем сам узнаю,
про месяц май,
про шёпот в тех ветрах,
что сто веков назад,
и даль без краю,
где я живу светло,
где полнится река,
где ты со мной,
где так легка синица,
и где душа журавликом
под облака стремится,
где жизнь в раю,
а рай вот здесь и прост,
где золото
лишь жёлтый сгусток массы,
где мир совсем другой,
такой мне в детстве рос,
а вырос не таким...
но я конечно знаю,
что будет всё,
и лихомань пройдёт,
случится это
поздно или рано…
мой день и мой счастливый год
увижу я
не с телеэкрана
в какой-то фэнтази,
а живо, не во сне,
всё будет ослепительно и чисто…
ну а теперь подайте руку мне,
вложите мне не камень,
грош единственный…