Огромное Черное море лежит в своей зимней чаше. Густо залито до краёв холодной водой, перекатывает гирлянду суденышек с боку на бок. Болтаются брошенные хозяйской рукой в этих корабликах люди. Ниточки тянутся. Из темноты. С каждого кораблика. Прямо в моё сердце. Кутают ноги, ползут вверх. В солнечном сплетении что-то оживает. Я чувствую, почему наш Бог всегда так далек. Когда ты не думаешь, что он внутри – твоя жизнь полна романтики. Тебе хочется быть кем угодно, только не самим собой.
Ведь там далеко в восьмидесяти кабельтовых по траверсу всегда интересней, чем здесь на берегу. Там ты никогда не был. Ты тут. Стоишь на морском берегу, мороз щиплет тебя за щёки, и ты представляешь занятия тех людей, что болтаются в животах этих судёнышек, и эти занятия кажутся куда более интересными, чем твоя ежедневная прогулка по этому берегу. Но вот как только ты чувствуешь, что эти тонкие волоски чьих-то жизней тянутся к твоему сердцу, как вдруг тебя озаряет изнутри!
Внутреннему взору является именно эта картина и кто-то изнутри радостно подталкивает тебя и шепчет: "Напиши об этом, напиши… Твой взгляд важен для других людей! Они болтаются в океане жизни на своих ниточках-волосках как подснежники над сухой листвой – сумасшедше живые... Они прочитают и обязательно поверят в себя, а значит и в меня. Даже если ты сам не очень-то веришь,но видишь, ты напиши-напиши... Если в меня Твоего поверят вот те другие, не докажет ли это то, что я у вас Один, и возможно, вы наконец-то полюбите меня - ребёнка, рождающегося внутри каждого из вас, которого вы называете грозным и непонятным словом Бог".