В воздухе все время что-то летает. Обрывки прошлого. Солнечные лучи. Чьи-то милые сандалии с ремешками… Я сижу у окна и смотрю на улицу. Ищу взглядом ответы. Напрягаю внутреннее зрение изо всех сил. И… ничего. Поправляю очки и вздыхаю. Внутреннее зрение у меня тоже близорукое.
Вдох-выдох. Вдох-выдох. 19:19. Секунды вращаются вокруг минут. А те, в свою очередь, вращаются вокруг часов и дней, складываясь в весны и осени. Зима – символ старости входит в твою жизнь и смотрит на тебя сверху вниз взглядом сурового старца, сжимая в руке посох Пашупату – оружие способное уничтожить тебя и значит… Весь мир. Но все же… Некоторые из нас доживают до весны…
В воздухе растворена любовь. Или это счастье? А, может быть, просто нежность?.. Я не знаю наверняка... но, определенно, в воздух вокруг нас что-то подмешано.
***
…прошло черт знает сколько лет, и вот ты опять сидишь за школьной партой, недоумевая, как тебя сюда занесло. А за окном опять колдует осень и моросит мелкий дождь. Ты смотришь поверх пустых парт на учительский стол, втайне ожидая увидеть там того, кто сможет ответить на накопившиеся вопросы, успокоить твое сердце и, быть может, даже поставить тебе неожиданно хорошую оценку. Но… там никого нет. Учительский стол пустует. И ты с тоской покидаешь безмолвный класс, выходишь на улицу и куда-то бредешь, окутанный одиночеством… Не слыша, как позади тебя хлопают двери и один за другим оживают классы…
Просто, в этот раз ты пришел слишком рано. Надо было лишь подождать. Лишь немного подождать…