Убили! Убили же твари!
Великого русского поэта.
И ночью волки завывали.
Словно знали они об этом.
А за что? Что было причиной?
Он просто жил, и писал.
Как пахнет гульба...мертвечиной!
И ведь правду нам всем рассказал.
Про бесчестье, что есть беда.
Про жестокость этого мира.
Рассказал в стихах и про чека,
И как звался он "забулдыга".
Да, он пил, плясал и дрался.
Но чертовски любил, родные поля.
И ради них он тогда записался
В армию, что прокричала:"Ура!"......................
Его душа была чиста,
И как животных любил-то...
Поэзия в крови жила!
А сколько слез там пролито.
В его душе остался шрам.
Тот шрам друзья оставили.
Говорили:"Свою жизнь отдам!",
А оказались все предатели.
Теперь он спит,спит навеки.
И это даже хорошо.
Он не знает боли,крики
Внуков тех, кого знал давно.
Есенин жив у нас в сердцах!
И там ему уютней.
Рад, что он не просто прах,
А света лучик...в туче будней.
22 марта 2012