Последний роман Пелевина "S.N.U.F.F." никто не хвалит. То есть, вообще никто. Если предыдущие романы вызывали хоть у кого-то бурный восторг, то "S.N.U.F.F." не вызвал ничего более позитивного, чем констатация что да, это Пелевин в своем репертуаре.
Нужно сказать, что я никогда заранее не читаю чужие рецензии на книгу, которую собираюсь прочесть. По прочтении – обязательно, но до – никогда. Поэтому я испытал довольно странное ощущение, когда первая же рецензия (кажется, в Литературной газете) совпала с моим собственным впечатлением почти дословно. А впечатление у меня было, что в последние года два мы с Пелевиным смотрели одни и те же фильмы, читали почти одни и те же книги и, что особенно бросается в глаза, листали одни и те же новости на Интернет-порталах. В итоге, новый роман Пелевина – это дайджест горячих тем за последние пару лет, включая революции на Ближнем Востоке, коррупцию в российской власти, бегство олигархов в Лондон и все такое прочее, что даже неловко перечислять. Если в "t" Пелевин повтарял самого себя, то на этот раз он стал рупором ретрансляции того, что все и так знают. Конечно же, Пелевин подал все это под своим фирменным, чисто пелевинским, соусом, с солеными лингвистическими упражнениями, с изощренными акробатическими трюками гипербол, с жонглированием смыслами и с клоунадой идей, но это ничего не меняет: Цирк, который стал в романе центром мировой политики – если не всей жизни вообще, - получился какой-то слишком предсказуемый, знакомый, словно последняя гастроль в уже изрядно всем надоевшем, заученном наизусть сезоне.
И тем не менее, хоть роман и нельзя назвать событием в нашей литературной жизни (в отличие от того же "t"), рука мастера все еще видна: Пелевин создал довольно яркий и витальный мир, который запоминается надолго. Может, за счет гротеска, а может за счет персонажей – не знаю. Есть что-то в пелевинской прозе магическое, что не в силах испортить ни скомарошность и балаганность нового романа, ни совершенно непривычное обилие и виртуозность матерных конструкций, ни откровенно навязчивое и почти адресное втолковывание всем хапугам из власти и списков Форбс насчет того, в каком удивительном дерьме они сами себя обрекают жить, - все это внешнее, незначительное. Плохо как раз другое: иногда нет-нет, да и возникала мысль – а не решил ли Виктор Олегович опробовать ту технологию коллективного творчества, о которой он так красочно живописал в предыдущем романе? Читателю ведь все равно что читать - главное, чтобы на обложке стояло одно сияющее во славе своей имя – Виктор Пелевин.
БК.