Пролог.
В наши дни не часто можно встретить людей, способных любить всю жизнь одного человека , не замечая порой, что рядом есть ещё кто-то... И этот кто-то страдает от неразделённого чувства , которое пришло нежданно, на склоне лет, захватило, заманило в ловушку тоскливого ожидания. Жизнь стала неинтересной, однообразной, ненужной.
Она, вошедшая к нему в кабинет, сразу стала говорить на незнакомом, непонятном для него языке.
Он, сидя за столом, увидел её глаза цвета изумруда, каштановые волосы, собранные в строгий пучок на затылке, руки, сжимающие папку, возможно, с какими-то важными для неё документами и губы, слегка подкрашенные помадой нежного, персикового цвета. Седина на висках подчёркивала её красоту. Он не понимал о чём говорила эта женщина, но, по роду своей профессии, догадывался, что у неё беда... Её голос обволакивал сознание,побуждал броситься к ней навстречу, усадить в кресло напротив и продолжать слушать, слушать её бесконечно...
Она , прижимая к груди папку с документами, пыталась донести до его сознания причины своего появления в кабинете, вклинивая в свою речь слова на его языке. Это удавалось ей с трудом...
Она эмигрантка , подумалось ему. Не владеет языком...,но как доходчиво и понятно излагает суть своей просьбы, сколь выразительны её глаза, какой красивый тембр голоса, а
губы...
Продолжение :http://www.proza.ru/2012/03/23/2070