Звонок уже прозвенел, когда она торопливо поднималась в класс и увидела на лестнице своего ученика, которого, прижав в угол, тяжёлыми ударами в лицо бил какой-то старшеклассник. "Морда татарская..."- донеслось до её слуха сквозь какие-то вязкие звуки. Она бросилась к дерущимся и, схватив бьющего парня за шиворот, несмотря на то, что он был чуть выше её, рванула так, что оторвавшиеся пуговицы его рубашки покатились по ступеням. Он развернулся и свирепо занёс над над ней руку; но, разглядев, кто перед ним, замер на миг и побежал вниз.
Всей душой бросилась она к избитому, окровавленному мальчишке. Взглянув ей в глаза, он всхлипнул и судорожно подавил рвавшееся из него рыдание.
- Не плачь! - прошептала она, - Пусть никто не видит... Не плачь!
Между ними возникло какое-то родственное сочувствие друг к другу. Она была потрясена не менее, чем он. Пытаясь вытереть лицо, мальчишка размазал кровь. Платка не было.
- Постой тут, подыши, - сказала она, когда они подошли к двери класса.- В туалет не ходи!
Она протянула ему свой платок.
Он юркнул на своё место, когда урок шёл полным ходом. Кажется, никто не обратил на него внимание.
Почему мне так больно, так тяжело? - думала она возвращаясь из школы, - А-а, вот почему! Перед глазами её, как наяву, возникло милое лицо её маленького сына, которого ей пришлось пока оставить в другом городе у бабушки.
- Да, вот почему,- сказала она почти вслух, забывшись.