Думала, что я кремень. А может, несгибаемая и непроцарапываемая легированная сталь.
Или алмаз, что режет стекло, словно сливочное масло.
В крайнем случае, айсберг с Северно-Ледовитого океана, который живет тысячи лет и не тает. Такой равнодушный, индифферентный, амбивалентный, если понятие валентности применимо к айсбергам, конечно.
Но вот вчера увидела набухшую почку на ветке вербы и застыла от умиления. Она была такая нежная, трогательная и беззащитная, и в то же время так решительно заявляющая о своих правах на существование!
Сердце мое смягчилось, на лице появилась счастливая и радостная улыбка.
Есть люди, кто по поводу авторов, пишущих о весне, зло пыхтит: «Ноги промокли. Все брюки грязные. Кашель. Сопли. Дороги разбиты. Бессонница. Коты орут, а писаки эти - весна, весна!»...
Такие всегда недовольны. Им летом жарко, осенью тоскливо и бессолнечно, зимой холодно, и отопление едва фурычит.
Но их вялое пыхтенье не заглушит шум ручьев талой воды, трелей птиц и звона падающей с крыш капели.
Пишите, авторы! Потому как весна, она у каждого своя...