На этой станции лишь я, ветер и мертвая тишина. Скрип трухлявых досок, шорох облупленной краски, звон разбитого стекла. Заброшенная станция. Сюда, кроме меня, больше никто не заходит. И, наверное, уже никогда не зайдет. Ветер, этот вечно улыбчивый ребенок, бодро шагает по пустым рельсам. Мы с ним, и тишина против нас. Кутаюсь в собственную надежду, натягивая ее до самого подбородка. Может, когда-нибудь, кто-то оживит эту станцию? Но ветер лишь смотрит на меня, своими пустыми провалами глазниц, и я снова обессилено опускаю голову. Не вернется. Не оживит. Не пробудит.
Замыкаюсь в себе. Распускаю волосы, и они каштановой паутиной извиваются в игривых пальцах ветра. Он улыбается, а я просто расслабляюсь. Ему никогда меня не понять. А мне его не раскрыть. Хотя, я точно знаю. Он прикидывается. Никакой он не маленький мальчик с веснушками в постоянно съезжающей кепке. Он старец. Мудрый, как сам мир. И вместо глаз у него, черные дыры. Я не смотрю в них. Боюсь потеряться. А он лишь улыбается. Улыбка у него нежная, добрая. Где-то даже искренняя. Но я ему не верю. Только изредка, когда сил совсем нет, я посылаю все к черту и гуляю с ним по рельсам. Он молчит. А я говорю. Без остановок, без пауз. Без выражения. Просто говорю. Монотонно. Обо всем подряд.
Сидеть на бетонных плитах перрона и слушать песню ветра. Он мне не часто поет. Только когда мне совсем плохо. Когда рушится очередная станция. Когда рельсы зарастают травой, и сквозь камни начинают пробиваться цветы. Вот тогда, когда я окончательно понимаю, что все кончено, тогда он начинает петь. Поет он о разном. О том, что не стоит смотреть назад. И жалеть, тоже не стоит. Я слушаю. А потом отмахиваюсь. Закрываю ладонями уши и громко кричу, стараясь перекричать ветер. Правда режет слух, колет глаза и выжигает горло. Она слишком горькая, воспоминания еще слишком свежие, а ставни в окнах все еще стучат.
Мы с ветром даже не друзья. Так. Встретились однажды. Когда я пыталась убежать. Не получилось. Но зато я нашла его. И теперь мне есть с кем гулять по рельсам. Вообще, я люблю осторожно шагать по дорожкам с отблеском металла. Иду и вспоминаю. Вот здесь, помню, часто стоял вагон с его днем рождения. Здесь – наши прогулки в парке. Вот здесь, кафе. С жесткими стульями и непропеченной пиццей. Я ходила по рельсам, гуляла по воспоминаниям, перелистывая страницы моей жизни.
- Знаешь, - ветер удивленно посмотрел на меня, на секунду замирая, а потом, снова пускаясь в неустанный бег, - я действительно жалею о том, что он ушел.
Ветер лишь пожал своими невидимыми плечами и прошелестел что-то, на языке изумрудной травы и лазурного неба.
- Мне было хорошо с ним, - все не унималась я, - да и эта станция была такой красивой. Он умел привносить разнообразие в мою жизнь. Помню, когда я ждала здесь поезд из воспоминаний, первым вагоном был наш разговор. Один из самых серьезных. Ни одно из других наших воспоминаний не было для меня таким важным. А теперь… он ушел. Его станция заброшена. И поезд с нашими воспоминаниями стоит и ржавеет где-то в поле. Пойдем? Я хочу его найти.
Ветер недовольно покачал головой. Он не хотел со мной идти. Я лишь пожала плечами, и, натянув рукава своего бессилия, пошла вперед.
Через несколько дней я увидела новую станцию. Пахнущую свежей краской, с мозаичной плиткой и ажурными фонарями у входа. Еще одна станция. Сколько их в моей жизни? Сколько людей еще ворвется сюда, захватят себе часть моей души и пустят свои воспоминания по моим венам? Сколько людей уйдет отсюда, в поисках лучшего поля, жизни, поинтереснее моей? Сколько еще заброшенных станций я встречу на своем пути?
Обессилено падаю на колени, сжимая в руках клочья травы. Чертов вечно веселый ветер стоит рядом со мной. Он меня не отпустит. Он – мое одиночество. Разве такое можно пережить? Упрямо поднимаю взгляд. Его пустые глазницы нисколько не пугают. И точно так же не интересуют. Похоже, мое помешательство откладывается. Еще есть о чем пожалеть.
Поднявшись, я шагаю к станции. Ветер все сильнее носится вокруг меня, волосы окутывают лицо, ноги путаются в траве. Но не идти не возможно. Новый человек. Новые воспоминания. Новый смех. Новые улыбки. И прежняя боль, когда я увижу первое разбитое стекло. Новая боль, когда трава начнет прорастать сквозь плиты. Еще одни слезы, когда поезд не придет. Когда не приходит поезд из воспоминаний, это значит, что владелец покинул свою станцию. Его больше нет в этом поле. Его больше нет в моей жизни.
И я снова буду гулять по рельсам, слушая песню ветра, кутаясь в надежду, зачарованно рассматривая браслеты из недоверия и наивности на своих руках.