чуть выпившая я
ввалюсь на сцену
твоей постели
прикинусь лисой,
потом подумаю, что лень.
в твоей голове ушиб
от земного притяжения,
в моем сердце дыра
от шрапнели...
ведь купидоны
более не носят стрел
на дворе давно ушедший век,
и все мы делаем по картам
заменяем книги
набором букв
вроде тех же,
но нет более запаха
типографии...
нет поцелуев под луной,
рациональность твоего мышления...
стоп это удел гения!
но а что уж мне?!
той чья спина прогнулась под тебя?
но я пытаюсь быть выше,
забыв о длине своих ног,
а завтра снова звонок
от мамы, подруг,
а на моей сцене уже одеяло.
и ты в виде гусеницы
скомкал все под себя,
что-то нового не наблюдаю я...
заберу декор
в виде своих браслетов и очков
и уйду прочь
зритель не оценит стараний артиста,
пока на сцене чьи-то окурки продолжают дымиться.