Окутанное сумерками поле.
Последние закатные лучи небрежным брызгом красок в нем играют на просторе...
Молчание в тиши.
Кузнечиков на скрипках хор не умолкающий на воле.
И аромат недавно только скошенной травы...
Стога уложенного аккуратно сена,
Оставленные вилы и коса...
Крадущаяся ночь поспешно слижет краски дня,
Такого яркого и трудного для поля...
И топот ног, и ржание крестьянского коня...
И разговоры за холодной кружкой молока, стоявшего в тени...
Ночь.
Сон наступает людям на ресницы...
А поле все не спит.
Жар поднимается клубами, оно вздыхает не спеша, переводя уставшее дыханье...
Оно таит в себе и радость и страданье.
И вдохновение полета, и разочарование...
Когда придешь и ступишь на него, пожалуйста, прошу, не торопись.
Тихонько. Замерла природа.
Постой минутку так, спокойно приглядись как засыпает этот великан после работы....
Пройдись неспешными шагами, не нарушая, звуки бала...
Пускай кружиться мотылек, пусть в высь вспорхнет...
Такой простор, что кажется что за спиной ты расправляешь крылья,
Что поднимаешься немного над землей...
В груди твоей покой и наслаждение...
И если грустно или тяжело, отбрось заботы и печали,
Забудь на время про отчаянье,
Вернись в забытое село,
Взгляни на звездный небосвод, и тихо-тихо, по немногу...
Закрыв глаза,вдохни цветочный аромат,
В жизнь поля окунись...