Случилось это года два назад или ранее, подробностей, честно говоря, не помню, но - было весело. Искали мы, значит, коней.
Лето, жара, derby-day. Сотни скаутов рыщут по городу, десятки машин кружат в поисках достойного противника. Противник прячется, причем грамотно – время идет, а толку нет.
И тут – звонок! Скаут! Кони едут на электричке из Пересвета! Адекватный по количеству и по качеству состав! Будут на Ярославском вокзале через полчаса!
Газ в пол, полицейский разворот – весь кортеж мчит к площади трех вокзалов.
Пятнадцать минут – мы на месте. Выжидаем.
- Выйти! Построиться! За мной! – орет Олег. – Бинты, капы – мигом!
До электрички – пять минут.
- В переход! Они в метро пойдут, там и накроем!
В переходе выстраиваемся – получается квадрат шесть на семь человек или около того. Я - крайний справа в третьем ряду.
Стоим на ступеньках перед входом в торговый центр. Прохожие опасливо поглядывают и обходят нас за десяток метров. Охранник торгового центра, разинув рот, смотрит на нас и не знает, что предпринять. К нему подходит напарник, что-то говорит. Я читаю по губам:
- Пойдем, ничего тут не сделаешь, не вмешивайся.
Торгуем щщами пять, шесть, семь минут. Коней нет. Парни начинают нервничать.
Олег машет рукой:
- На вокзал! Держать строй!
Наша «черепаха» начинает движение. Мы перекрываем почти весь переход – прохожие жмутся к стенам. На вокзале – столпотворение, масса народу. Строй – этакий ледокол – режет толпу. У пригородных турникетов задерживаемся. Коней нет. Кто- то перепрыгивает ограждение и проверяет платформы – никого.
Обходим Ярославский вокзал вокруг. Никого.
- По машинам! – командует Олег.
Уже после мы узнаем, что кони позорно прятались от нас в здании вокзала.
Укрывшись за тонированными стеклами автомобилей, не без удовольствия наблюдаем, как в сторону вокзала с мигалками и сиренами пролетает штук десять милицейских машин.
- Поехали на стадион, хватит на сегодня, - принимает решение Олег.
Едем к «Лужникам».
Звонок! Кони! Едут к стадиону! На троллейбусе!
Газ в пол, план-перехват.
Троллейбус. Неспешно ползет, никого не трогает, ни о чем не подозревает. Народу внутри битком.
Обгоняем, доезжаем до ближайшей остановки, паркуемся чуть впереди. Выпрыгиваем из машин.
Олег орет:
- Десятка - внутрь! Там не месите – выкидывайте наружу, здесь в асфальт втопчем!
Троллейбус подъезжает. Вперед выходит хардкор – десять щщей.
Ничего не подозревающий водитель останавливается и открывает передние двери. Хардкор запрыгивает в салон, парни расталкивают пассажиров, рвутся в хвост троллейбуса – к врагам. Водитель осознает свою ошибку и пытается закрыть двери. Не тут-то было: в створки упирается пара крепких рук – закрыть невозможно.
Пассажиры понимают: вот он какой – п#здец. Снаружи я вижу их бледные лица. Какая-то женщина прижимает к себе ребенка. Старушки держатся за сердце. Пузатый мужик с пивком обреченно закрывает глаза.
Xардкор внутри добирается до цели – и в недоумении останавливается. Кучка парней, все в светлых джинсах, на Lonsdale, в белых тапках – и без цветов. Очевидно, фанаты, но вот чьи?
- КТО ТАКИЕ?! – орет Олег.
Тишина.
- БЛ#ДЬ, ВСЕХ ЗАМОЧИМ, КТО ТАКИЕ?! - Олег краснеет от ярости и напряжения.
Пауза становится неловкой.
Водитель трогается, оставив двери открытыми. Парни бьют ногами в стенки, кулаками в стекла. Дело пахнет погромом.
Кто-то сообразительный обегает троллейбус сзади, подпрыгивает и рвет веревки, привязанные к рогам. Рога отсоединяются от проводов, троллейбус беспомощно останавливается.
На лице водителя – отчаяние. Сейчас он похож на пилота бомбардировщика, у которого закончилось топливо над вражеской территорией.
- КТО ТАКИЕ?!! – брызжет слюной Олег.
Наконец, кто-то из хардкора замечает среди людей "Х" знакомое лицо.
- Свои! – говорит он Олегу.
- Отставить! – орет Олег. – По машинам!
Хардкор выпрыгивает из салона, мы бежим к машинам.
Пассажиры злополучного троллейбуса вздыхают с облегчением. Водитель на трясущихся ногах идет крепить рога.
- Так и не подрались, - печально резюмирует Олег.
А после был футбол.