Просто позволь себе . . .
Все началось с глаз. Совершенно необычных. Цветом напоминающих спелый крыжовник. Деликатное похлопывание ресницами не могло скрыть их искристость и жажду жизни.
И этот вопрос: “Вам нравятся наши картины?”
Вопрос размером с чашечку ароматной арабики, к которой жеманно прильнуло флорентийское печенье с миндалем…
И огромные окна витрин, вбрасывающие очередную стайку солнечных зайчиков. Они повсюду: на лаковой поверхности респектабельной мебели, погрузневшем от выдержки янтаре французского коньяка Frapin в хрустальном флаконе, филировочных ножницах стилиста с крыжовниковыми глазами, колдующего над застывшей в изумлении клиенткой. Радикальный, черный цвет волос девушки постепенно сменялся мягким медовым, словно вобравшим в себя яркость солнечных бликов.
И легко взлетающие пряди, как крылья новорожденной бабочки, создавали иной образ, подтверждающий право на новое видение себя...
“Просто позволь себе кутюр, “- звонко лязгала самурайская сталь ножниц Тоndeo.
“Только Sebactian так высвечивает структуру волос,”- вкрадчиво дышал теплом фен...
Бла – бла – бла..
Ощущение комфорта теплой волной накатывалось и, казалось, окутывало все тело с головы до ног. Сквозь легкий туман дремоты едва различаю легкие точные прикосновения мужских рук, методично разминающих каждый суставчик на ножках, еще пять минут назад закованных в тисненную кожу высокомерных Baldinini.
Тело нежилось и ленилось, растворяясь в скульптурном массаже. Где- то там, в толще моей уже кожи, испуганно разрывались межклеточные связи, выпячивающие клетки, тронутые подлым целлюлитом. Словно шарики красной икры лопались на языке и моментально превращались в монотонную тягучую массу. И чей- то чужой любимый мужчина деликатно, но настойчиво опытной рукой военного врача, пластифицировал эту массу, стремясь к достижению идеальной поверхности.
Господи, да это же моя любимая нога!
Бздынь! Словно стекло об асфальт...
Бздынь! Это бьется в истерике будильник...
Любимо не только тело, но и лицо…
Вставай. Вставай…
Давай. Давай…
Ошалело открываю глаза и с трудом осознаю, что проспала.
Так сладко-о-о...
И все не сон, а лишь напоминание, что через час меня ждут в салоне…
Машину к подъезду… Куда? В крыжовниковые глаза. О, Господи, конечно же набережная, дом «А». Перезвони в салон. Предупреди, что задержусь.
Быстрей, Сережа, тороплюсь …