Я пишу тебе из марта, подобревшего тало. По ночам ещё подмораживает, но весна! Робкие ручейки всё настойчивее подтачивают незыблемость снегов, прозрачная влага впитывает долгожданное тепло, ветер приносит ароматы надежды, и жизнь, с ленивой негой, купается в дымке вешних туманов.
Скоро расцветут подснежники. Помнишь, каждой весной ты приносил мне маленький букетик апрельской нежности? Один из них я положила в книгу и на несколько апрелей забыла о нём.
Однажды, в день рождения, единственным моим гостем было беспросветное одиночество. С неумолимым холодом безысходности оно смотрело мне в глаза. Всё существо моё дрожало от тоски. Сама не знаю почему, достала с полки именно эту книгу, раскрыла, а в ней букетик: «Здравствуй!» и… тень твоей улыбки коснулась души. Солнечные лучи пробились сквозь портьеры, я раскрыла окно и цветущая сирень, одарив нежным ароматом, помахала веткой. Это ты поздравлял меня. Я села за рояль и долго играла наши любимые мелодии, потом пошел весёлый дождь. Вот так втроем, ты, я и весёлый дождь, отпраздновали мой день рождения.
Помнишь, ты подарил мне самую яркую звезду? Прилетев, она рассыпалась на мелкие блестящие осколки, они засветились в ночи и стали называться светлячками, и только я знала, что это моя звезда.
Пока нет любви, мы живём в пустоте. Помнишь, ты подарил мне любовь? Она была такой огромной, что вытеснила пустоту, чудесным образом заселив её деревьями, цветами, диковинными птицами…
Помнишь, ты играл для меня? В зале было много людей, но я знала, ты играешь только для меня. Музыка любви лилась в душу и переполненная, я расплескала её, тогда наши деревья зацвели, и стали плодоносить, цветы задышали пьянящими ароматами, а птицы запели необыкновенно прекрасные песни. Это был наш счастливый мир.
А потом ты ушёл навеки и унёс с собой любовь.
Без любви наш мир стал беззащитным. Черные барханы пустоты песком забвения хотят засыпать мою память.
Ты ушёл, мне остались слёзы отчаяния. Они горькими потоками пролились на цветы, и цветы завяли, перестали петь птицы, засохли деревья, светлячки погасли, превратившись в колючие осколки. В моей душе все тише звучат мелодии, которые ты когда-то играл для меня, и жива ли моя душа, не знаю.
Часто думаю, кому легче, тому, кто ушёл или тому, кто остался. О ком плачет оставшийся, о том кого уже не вернуть или о себе, осиротевшем, лишившемся былого счастья?
Утешаюсь тем, что ТАМ тебе хорошо и рано или поздно нас ждет встреча.
Душа устала в пустоте скитаться.
Хочу понять, почему у меня отняли самое дорогое и, что я должна сделать, чтобы в жизни появился смысл.
Идея писать тебе письма пришла, когда засушенные подснежники выпали из книги, и я ощутила твое незримое присутствие. После каждого письма становится немного легче, будто ты подставляешь своё сильное плечо.
Сегодня меня растревожила весна, и я поняла, ты благословляешь меня на жизнь. Ты хочешь, чтобы я больше не возвращалась на руины нашего мира, а постаралась построить свой, новый. Спасибо, любовь моя, я попытаюсь… и напишу об этом.