- Уходите! Прошу вас, уйдите из моей квартиры, иначе они снова вернутся. Я никогда не портила свои рисунки сама, как и ,собственно, никогда сама не рисовала их. Они приходили каждый раз, когда я брала в руку карандаш, кисть или садилась писать. Руки, тени, все они рвали мои романы, стихи, все они пятнали и портили мои рисунки, делая их более непонятными. Я не хотела. Они хотели скрыть это от людей, а я рисовала это. Пока я рисовала, всё вокруг крушилось и падало, комната ходила ходуном, а в своей голове, я слышала дикий вопль, а после чьи-то голоса, словно через лет 100 или 200:
- Почему она нарисовала это так? Вадим, скажи мне!! Ну же..отвечай! Почему, чёрт возьми они все такие чокнутые?
- Откуда я знаю???!!
- Ты изучаешь этих людей уже много лет? Почему они так всё видят?
- Образ мышления, свое видение мира....
- О чём ты?? То же самое можно сказать про шизофреников, которых мы десятками держим в психиатрических больницах! Это тоже люди. Так, может, давай и их прославлять на весь мир? Они ведь тоже рисуют висельников на мягких стенах, и шепчут что-то сами себе!!
Я не хотела этого. Краски летали и падали, приземляясь, тем не менее, правильно. Ни капли не пролилось. Ни разу. Это повторялось каждый раз... синие руки, стены, тени, голоса. Лечите меня прошу вас!! Лечите, или я опять что-то создам!!!
- ....А многочисленные картины, от которых сгорают дома десятками? А люди, которые прочитав текст, прыгают из окна!? Вадим, ответь, чёрт возьми, почему ты молчишь?? Что это за люди, которые это создают??!
- Я не знаю! Они все нормальные... Они просто люди.
- Нормальные? Да не дай Бог мне с такими просто общаться!
Мои творения оживали. Они любили меня. Открывались мне. Они оживали в моей комнате. Они жили со мной везде и всегда. Я защищала их. От той Тьмы, которая рвала их. Я закрывала их собой. Я показывала людям то, что не должны они были знать. То, что было позволено знать мне. За это я была обречена на страдания. Стены опять оживали. Стол начинал трястись. Опять...истошный вопль донёсся из зеркала, и в нём отразилась бездна ,возникшая на стене над кроватью. я не переставала писать. Руки затряслись."Началось" - из-под ручки росли и росли новые творения. Они прятались за мной. Тени начали наступать. Предметы поднимались в воздух, летали, беспорядочно попадали чёрт знает куда. Из зеркальной бездны показалась рука...синяя рука и детский смех...
- Ладно..Вадим, ну правда..Почему у неё листья на деревьях красные? Почему именно красные?? Не черные, белые или с оттенком желтого, как осенью, а именно красные? Черт возьми, а ведь если забыть о том, что Дали гений, можно предположить, что он изрядно был любителем курнуть.
Да о чём это я? Они же все склонны к суициду! Ахматова канула в вечность именно поэтому. А ведь могла жить. Хорошая была баба... а ведь тоже стишки бредовые...
Ты мне ответишь, наконец, почему именно этот цвет?
- Я не знаю! заткнись.
Я видела бардак в комнате, и терялась в догадках, как это всё объяснить домашним. Это был Хаос. Почему меня никто не слышал? Может быть, я не кричала? Нет, я точно кричала. Я же помню? Или очередное моё творение? А может, я чье-то творение. Может меня кто-то создал, так же, как я создала другие миры, и эти рисунки, и стихи....? Может, я просто призрак, творение, ожившая строчка или рисунок. поэтому вижу и слышу это все. Слышу голоса людей, которые говорят обо мне посмертно........
- Нет, они все точно психи... Может, она и была гениальна, но человеческому уму это явно не понять. Тогда для кого это всё? Рисунки, стихи... бредовые творения.. Мусор нашего сумасшествия, который люди через много лет называют гениальностью!
Я легла спать. Раздражительная и усталая, я каждый вечер любила делать половину окна полностью закрытой, а другую половину полностью открытой. Внутренний зов мне говорил, что так гармонично. Это не та комната, в которой могла бы быть гармония для моей души, но именно эта комната ЗАПОМНИТ меня на много веков... Я это чувствовала. Тени сгущались опять. Вой доносился из зеркала. Ядовитые синие пауки сбегали с окна и ползли к кровати. Это было не в первый раз. Я спрыгнула с кровати и начала давить их. И делала это до тех пор, пока не вылезет что-то другое, или все пауки просто не исчезнут.
Меня до сих пор удивляло то, что нормальные люди не слышат и не видят то, что происходит вокруг на самом деле. Я наконец легла, взглянула в окно и увидела лицо маленькой девочки. Она улыбалась..чёрт возьми..я восемь лет на седьмом этаже живу...
- Вот это? как река может бежать сквозь гитару? Тем более плоская? Что чёрт возьми, твориться в головах этих "гениев"?
- Прекрати, Адам, она умерла давно... Чего ты так бесишься?
- Ага. Давно... В её комнате так никто жить и не смог...
Нет, не заходите а мою комнату. Вам станет не по себе. Поднимется температура и жар. Я столько лет охраняла свои творения от Тьмы. Именно тут...Сколько мне лет было тогда на самом деле? Шестнадцать? Шесть? Или шестьсот с половиной? Я не помню. Я просто иногда прихожу сюда спустя 123 года... Просто прихожу и пытаюсь предостеречь вас.. Я не хотела.. Я просто писала. Я просто рисовала. А Тьма этого боялась. Поэтому, я всегда была сильнее её.