Бабка Лена, не любила осень.
Она не любила осень. Это мрачное, небо. Этот косой дождь, эта темнота, дома. Этот серый забор. Намокших куриц. Ей овладевала тоска. И воспоминания...
А дождь, все шел. Мелкий. Он моросил, стучал по окну. И тогда, она включала телевизор, но от него, начинала болеть голова. И она сидела, на стуле, у окна. Стучали часы.
В ее молодости, много лет назад, был такой же осенний день. И сын, на столе.
А часы стучали. И время шло. Многое изменилось, с тех пор...