Так случается в летние сумерки. Душно, и пыльные улицы манят, зовут непонятно куда. Ты идешь, постепенно срываясь на бег. Так и ловят заблудшие души, но твой демон-хранитель тебя бережет, как всегда. Ты идешь по пустынным и узким проулкам, пахнет пылью, дурманом и пеплом сожженных страниц ненаписанных книг, и тяжелые душные сумерки липнут к подошвам туманом, замедляют шаги, превращают в тысячелетие миг.
Ты идешь. А на шаг впереди все маячит какая-то тень, и так смутно знакомы черты и осанка... Ты кричишь "Подожди!", ускоряешь шаги, чтоб догнать эту тень, заглянуть ей в лицо - но так странно: как бы ты ни старался, этот смутно знакомый фантом, этот призрак с ленивой походкой, не замечая тебя, никуда не спеша, все идет и идет, и все время тебя обгоняет на шаг...
Ты давно заблудился в перекрестьях проулков, проспектов, проездов, дворов - проходных и не очень. Ты устал, ты не помнишь, кто ты такой. и тяжелые сумерки медленно-верно сгущаются ночью, фонари, очумевшие, тянутся к небу железной рукой... Ты идешь за фантомом, за тенью - упрямо, надеясь узнать. Ветер шепчет тревожно в листве: "Уходи, уходи!" Но тебя уже не удержать... А твой призрак все так же на шаг впереди.
Наконец, где-то перед рассветом, настигнешь его, вцепившись в плечо онемевшей, дрожащей рукой, крикнешь: "Кто ты такой?!"
И он обернется...
Но вместо лица ты увидишь лишь маску шута со спокойной и жуткой улыбкой.
А под ней - ничего... пустота...