Все беды и радости от моего любопытства. Поехал бы со всеми, в автоколонне, как положено, не было бы того странного случая в моей жизни. Нет же, решил свернуть с намеченного маршрута в захолустный городишко, осмотреть достопримечательности. Местные жители шарахались от меня, как черти от ладана, когда я спрашивал, что можно интересного у них посмотреть. Потом уже в их газетенке вычитал, что недавно тут заезжего маньяка следаки ловили - ловили и упустили.
-Кладбище посмотри, "маниак",- сказал мне один дедок и, осклабившись щербатым ртом, указал направление.
Возле полуразрушенной часовенки приютился обширный погост. Я зашел за оградку, пройдя немного вглубь, остановился возле полуметровой таблички с текстом, висящей на туловище жирного серебристого тополя...
В лесопарках подобным образом вешают предупреждения туристам: костры не разжигать, палатки не ставить, собак не выгуливать – природоохранная зона.
Здесь же был следующий текст:
Здравствуйте. Меня зовут Марфа. Вы у меня в гостях. Присядьте воле моей могилы, помяните добрым словом, а потом можете зайти к моему мужу…
На столбике возле оградки была прибита стрелка - направление к следующему покойнику и сопроводиловка, каким полагается его, именем - отчеством величать...
Меня взяла некоторая оторопь от такого потустороннего общения. Я, все же, решил сходить по стрелке, там была другая табличка и следующий текст.… Здравствуйте, меня зовут Василий Кириллович, вы в гостях… Хотите посетить мою покойную дочь – пройдите туда и вновь направление по стрелке… На некоторых памятниках, похожих по конструкции на печку, стояла фирменная подпись - Делал Адмиралов...
Решил уйти, заплутал, без указателей, просто перелез оградку и вышел в заброшенный яблоневый сад. Там паслось стадо коров. Они подбирали падалицы, иногда откусывали, кривя губу, яблоки, висевшие на ветках. Пряно шлепали тут же ароматными лепешками. Я залюбовался... Идиллическое зрелище...
Неожиданно всплыл в памяти рассказ какого-то деревенского попутчика.
- Коров целыми яблоками кормить нельзя, могут подавиться, оно в горле у них застревает и ни туды не сюды... Издохнуть могут...
Я не стал дожидаться, когда какая-нибудь Буренка на этом чудовом пейзаже - окочурится...
Пора было отправляться за приятелями, которые на джипарях пробирались на рыбалку. Сел в машину.
Немного отъехал от нано - городка в нужном направлении, вдруг навигатор потух и на следующем перекрестке я свернул направо, как мне казалось в нужном направлении, а зря. Километров еще через дцать, машина странно запищала и встала, как вкопанная. Достал мобильный телефон – связи ноль. Быстро темнело.
Крепко сжимая в руке «травматику», скорее от возможных злых собак, чем от людей, я пошел на одинокий огонек, который полудохлым светлячком мигал вдали, и вскоре оказался рядом с небольшим бревенчатым домиком.
Калитка была приветливо распахнута, конура, как обратил внимание – пуста, окошко - приоткрыто. Из - за него хорошо разносились в прогалинах вечернего тумана голоса - судачили две молодые бабенки. Я затаился, как царь Салтан из пушкинской сказки, прислушался...
-Ты знаешь у нее мужичок такой тихий, маленький, серенький, как мышка.
-Завела себе мыша и сношает не спеша.
Бабцы заржали. Ты слышишь, насторожилась одна, из женщин, у нас что, гость?
Тихонько постучался.
-Что еще за хрен с бугра?- буркнули в комнате.
Дверь открыла мне «лохудрочка» с растрепанными волосами и вываливающимися из халата сиськами.
-О!- Сказала она с неподдельным интересом разглядывая меня и запахивая «декольте»,- незнакомый мужчинка к нам в столь поздний час, один, ничей…
-В комнате фыркнула вторая бабца.
-Здравствуйте,- сказал я.
-Здорово,- коль не шутишь. Ну, заходи, рассказывай, куда путь держишь. – Настя,- окликнула она подругу,- сообрази чайку гостю.
-Разувайся, куртку скидовай,- закомандовала мной девица лет около тридцати, которую звали, как потом узнал Варварой. Вторая засуетилась, прибирая на столе.
-У меня тут, от вас совсем недалеко машина заглохла,- начал я свою историю, но меня прервали:
Знаем, знаем. Тут это частое явление. Прямо аномальная зона какая – то ломаются, то застревают. Завтра утром Федька – тракторист будет проезжать, с ним и столкуешься, куда тебя тащить. Ты охотник или рыболов?
-Или тарелочки летающие ловишь? - встряла Настя, лукаво прищуривая свои голубые глаза среди раздолья веснушек.. У нас тут часто ученые шастают по тарелочкам...
-Да вот с мужиками на субботу - воскресенье, решили на рыбалку съездить.
-На выходные – это хорошо. – сказала Варвара, а смешливая Настя опять гоготнула, прикрывая рот ладонью.
Меня напоили душистым чаем, после которого меня неожиданно сморило. Чтобы не уснуть прямо за столом, засобирался.
-В машине переночую. Спасибо за приют, я кочнулся к двери, но ноги подкашивались. Конечно, устал, но не до такой же степени.
-Вы что напоили меня что ли чем - бабы? - без обиняков спросил я,- ноги не держат.
- Ну не клафелинщицы же? - мелькнула мысль, - что с меня взять, а , машина...
-Типун тебе на язык,- сказала Варвара,- сказали же, аномальная зона, здесь часто так. Мы тебе постелем в комнате, ложись, отдыхай а завтра двинешься. Ничего с тобой не случиться...
Со смутными обрывочными воспоминаниями киношного «Сталкера», вампирной и криминальной жути, понимая, что сопротивляться вселенскому злу, если это оно, не смогу, еле добрел до койки. И, что называется, вырубился.
Впрочем, о снах той ночи я бы мог долго поразмыслить.
Сочетание бытовухи и мистики. Свечи горят, пряные ароматы трав. Запах деревенского сортира. Баня и обнаженные Варвара и Настя, смеясь, хлещут меня по спине и заднице березовыми вениками. Переворачивают на спину.
Варвара забирается на меня верхом и начинает вначале медленно. потом все быстрее и быстрее двигаться. Настя гладит ей грудь, целует, а потом они меняются местами. На мне Настя. У нее маленькая грудь но очень крупные соски, и все начинается сначала. Потом меня мажут каким - то кремом или снадобьем. Женщины тоже умащивают себя с головы до пят. Охватывает необычайная легкость, а они, вообще, начинают кружить в воздухе и улетают, как ведьмы через открывшееся со звоном окно.
Меня тормошат за плечи,- Просыпайся, тракторист Федор скоро проедет, тебе нужно выйти вон к той рощице, там дорога.
Подскакиваю и наспех умывшись и позавтракав, благодарю гостеприимных зозяек за ночлег и мы отправляемся на «колесатом Беларусе» спасать мою машину. Но она неожиданно легко заводится сама я на радостях сую крупную купюру трактористу, который тут - же с ней исчезает на своем драндулете, как призрак.
Еду. Еще километров тридцать и я в условленном месте нашей встречи с друзьями.
-Привет ребята! Я прибыл. Обращаю внимание, что лагерь уде имеет довольно обжитой вид. И коптильня налажена и рыба вялиться... Неужели за одну ночь ребята расстарались.
-Ты где был,- пиво пил или у бабы какой завис. Предупредить бы мог, бурчали друзья.
-Да ребят, странная история, машина встала намертво километрах в тридцати. Пришлось переночевать у местных. А потом машина завелась.
-Она у тебя, что, два дня заводилась.
-Почему?
Вот посмотри, газету, правда, вчерашняя, у нас Серега, надысь, в село мотался. Кстати, тут ближе пятидесяти км никакого жилья нет,- мне протягивают какую - то местную газетенку и я ахаю, увидав число.
- Вчерашняя!!!
-Да да. У них только по субботам выходит, с рекламой навоза, кстати...
Скажи еще, что тебя инопланетяне похищали, попал в местный "Бермудский треугольник"... Колись. У бабы завис, а к нам за алиби для жены приехал. Дымком пропахнуть. Тогда быстрее, а то мы домой собираемся.
Ребята, - говорю, вот вам крест. Ни ухом ни рылом не чуял такого поподалова! Давайте разыщем этот домик. Неужели, чем опоили ведьмы. В мою историю не поверили, но сделать крюк по лесу не отказались. Но сколько не искали, то место, ни его, ни тем более домик найти не смогли...
Единственное – типун – прыщ у меня на языке не с того ни с сего выскочил. Неделю сидел, пока не подсказали святой водой полоскать. Прошел.
Перечитал гоголевского «Вия». Впечатляет. Видимо писатель с ведьмами плотненько сталкивался. А в "Вечерах на хуторе..." что писал? " На базар вышел и каждая вторая баба - ведьма...
Приятели до сих пор не верят мне, считают, что загулял. По сути это так и есть.
Как говорил известный в средние века писатель и философ Кальдерон – жизнь, это сон. Впрочем, он, тоже в ведьм верил.