Серо, многолюдно и прохладно.
При этом одиноко и тоскливо.
Ведь никому здесь ничего не надо,
Народ бежит туда-сюда лишь терпеливо.
Мчатся кто куда, кто просто спит,
Так безразлично, равнодушно
К тем, кто на паперти сидит
Иль умирает больно от удушья.
Им всё равно, но каждый – личность.
В своем кругу он уважаем и учтив.
Себя мнит светлым эталоном,
Считая, что несёт лишь позитив.
И как же так могло случиться?
Не ненавидим мы друг друга,
Но и не можем обратиться,
Когда нам очень-очень туго.