Пишу о бреде мутного сознанья,
О верности, о славе, о судьбе,
О финале неизбежном мирозданья,
Сейчас же обращаюсь я к тебе.
Как унитаз в сортире общепита,
Душа людская проживает век,
В начале дня начищена, отмыта,
Пока не прикоснулся человек.
Пришёл, нагадил мимо и свалил –
Один, второй, десятый, сотый…
Пришёл хороший, дверь открыл –
И убежал, рефлекс почуяв рвотный.
И лишь прекрасный ангел белый
В лице уборщицы, узбечки Аиши,
В халате, на метле, как маг умелый,
Дермо отмоет от ещё живой души.
Давай же сохраним то человечное,
Что в нас хоть глубоко сидит, но есть.
Давай же не утратим это вечное,
Что издавна все звали словом честь.