Как-то давным-давно начали строить под окнами моего старого дома некое сооружение о 3-х этажах. Мы, дворовые мальчишки, тотчас стройку "оприходовали" - излазили все лестницы и глухие закоулки, какие только было возможно. Ах, как пахнут угловатые белые отвалы кирпичей, цемент, железная арматура - ярко, остро, значительно, как жирные щи - радуйся, человек, новому! Был немедленно обнаружен нами чёрный тугой электрический кабель, выпадающий из провала высокого окна, льющийся от тяжёлого электрического мотора до самого глиняного дна земли. "Кто первый?"- сверкая глазами, спросил наш заправила, старше который был меня года на три. Я потупил голову. Все из компании, надев брезентовые строительные перчатки, проскользили вниз,- все, кроме меня. В отчаянии, рыдая и кусая губы, я ушёл домой. Ночью, когда все мои легли спать, я оделся, тихо открыл дверь, выскользнул на холодную лестницу... В небе ярко светил месяц, было морозно, ветренно. На улице - никого... Долго я сидел, свесив ноги в пропасть, облачившись в гигантские ледяные рукавицы, крепко обхватив кабель; я думал, я умру. Сколько раз в ту ночь я скользил вниз, ликуя и хохоча, а потом снова взлетая наверх, заряжаясь, я не знаю,- больше десятка, наверное. Мне казалось, что я побеждаю и луну, и звёзды, весь мир! А днём - легко я победил всех мальчишек, падая и взлетая, заставив, наконец, их себя уважать.
Вот что значит быть поэтом - лететь, не боясь, над пропастью.