...так, вроде тебе нужно время, чтоб разобраться. Вроде тебе есть, над чем подумать. Услышать. Разобрать едва слышимый стук в дверь. Почувствовать крик, опущенный до ультразвука, кончиками пальцев. От которого, словно от разряда электричества, поднимаются волосы на голове. Натянуть полиэтиленовый матовый пакет на голову и ОЩУЩАТЬ каждую ноту растянутой музыки, цепляющуюся тупыми поржавевшими минорами за твои окоченевшие нервы... Тонуть в пронзительно-металических каплях ледяного душа. НЕ НАЧАЛСЯ ОТОПИТЕЛЬНЫЙ СЕЗОН. И водоворот зимней стужи в раковине смывает в канализацию утреннюю порцию твоей души, которую ты начищаешь до блеска, выскабливаешь лезвием. Словно это помогает тебе лучше рассмотреть себя. Заглянуть на глубину. Так, вроде она есть в тебе. Застываешь перед зеркалом в поисках своего отражения. Тени. Наброска. Хотя бы запаха. Чего-то, что подтверждало бы твое присутствие здесь.
Двенадцатисантиметровые шпильки, наполняющее пространство успокаивающим стальным ритмом. Таким осязаемым. СУЩЕСТВУЮЩИМ. Они замедляют твой мир. Растягивают его на безупречно ровные отрезки металлической плитки под ногами. Дают необходимые секунды фору.
... так, вроде тебе нужно это время, чтоб разобраться. Вроде тебе есть, над чем подумать.