Мальчики.
Вечно юные солдатики улиц.
Ирокезы…
или челочки.
Капюшоны, рюкзаки, джинсы…
В сумке –
Паланик в плохом переводе –
кумир.
Голос!
В потайном кармашке –
грамм плана –
секретик для поднятия настроения.
Постоянно голодные,
хотящие жрать.
Глазами – зырк! –
расстреливают.
Добивают ногами,
втаптывают в асфальт,
меряют говнодавами
километры города.
Это их пространство.
Все как один –
похожие.
Одинаково разные…
Деточки с пивом в пластике,
сигаретками в пачечках,
карманчиках.
Пальчики в свои Nokia.
Мобильники с песенками.
Гы-гы-гы
в прокуренном подъезде.
Без роду, без племени.
Ничьи.
Детки без клетки.
Такие взрослые.
Самостоятельные.
С точками зрения.
Доказывают.
Из-под челок.
Играют в серьезные игры.
Борются.
Хотят, чтоб по-ихнему.
Э-ле-мен-тар-но!
Недоцелованные еще,
а туда же…
Серьезные.
Убежденные.
Не знающие про Гензбура,
про Джо Далессандро,
про “Velvet underground”…