И вновь я посетил... Ершов 2011, встречи, размышления...
Это полное название произведения, к сожалению, всё оно не умещается в заголовке.
Два чувства дивно близки нам,
В них обретает сердце пищу:
Любовь к родному пепелищу,
Любовь к отеческим гробам.
А.С Пушкин
ВМЕСТО ВСТУПЛЕНИЯ.
Для меня эти слова Александра Сергеевича звучат почти буквально и пророчески – мой родительский дом сгорел в конце девяностых годов дотла, через несколько месяцев, «сгорел» и отец, не выдержав такое страшное в его далеко немолодые годы событие, которое вырвало его из потока привычной, накатанной жизни, нанеся ему непоправимую психологическую травму. А ведь он в свои восемьдесят четыре года ещё разъезжал по городу на велосипеде…
Но слова Пушкина шире сказанного мною, на ершовском кладбище уже давно «поселились» два моих «небожителя» – бабушка и мама. Каждой год я приезжаю в городок своего детства, чтобы посетить эти дорогие могилы. Приезжаю практически на день, а утром следующего дня уже уезжаю.
Более десяти лет я не мог проходить по своей улице у места, где за НАШИМ покосившимся в разные стороны забором, покрытым выцветшем суриком, высокой, налитой соком, изумрудной осокой зарос НАШ участок. На котором, как могильная плита возвышался бетонный несгоревший фундамент НАШЕГО дома. Эти негативные воспоминания закрепились ещё тем, что, люди, которые брали наш участок, обманули наше не скреплённое документом соглашение и впоследствии вели себя весьма некорректно и агрессивно по отношению ко мне.
Не бывал я и в городе, не считая дороги с вокзала до родственников и обратно, он сильно изменился за прошедшие с моего отъезда – около полувека – года. В какую сторону? Не знаю, но он потерял то своё прежнее единство и обаяние, которым обладал в моём детстве.
Но я не останавливал своё сердце, и понимал, что рано или поздно я дойду до своего дома. А до этого я просто напрочь запретил вспоминать что-то, к нему относящиеся. А я его так любил. Раньше мне часто снился навязчивый сон, что родители продают или меняют наш дом, в котором, как теперь понимаю, я провёл лучшие годы своей беззаботной тогда поры золотого детства. И я с криком протеста просыпался с бьющимся, как молоток, сердцем, весь в поту, пугая родителей.
На фото - наш дом, семидесятые года прошлого века(!?). Сейчас его нет. Осталось только фото тех счастливых дней.
Продолжение http://www.proza.ru/2012/03/16/440
Придётся извиниться перед читателем, что это произведение "соткано" из отрывков. А иначе не получается разместить все фото. На каждое произведение полагается ТОЛЬКО ОДНО фото, уж так владельцы сайта установили.