Что ж дела мои так плохи...
Когда осень грехи отпустит,
Ухожу я в твои стихи
По знакомой тропинке грусти.
И сухая листва шуршит,
Под ногами о чём-то шепчет.
Я готов зарыдать навзрыд
Под её невесёлый лепет.
Мне расскажет она, грустя,
Недосказанным не оставит,
Всё про осень и про тебя...
А потом про меня добавит:
Что давно под забором умер-то,
Что давно схоронил убитых...
Что уже не сыграть мне Гумберта,
Как тебе не сыграть Лолиту.