Я подняла камень, лежащий у вольготно раскинувшегося лопуха. Просто так, от нечего делать. Камень был небольшим, местами выщербленным, с серовато-коричневыми прожилками, с налипшими комочками грязи и сухими былинками. Хотела отбросить его, но что-то привлекло мой взгляд, блеснуло в глаза разноцветьем. Пригляделась – крылышко, точнее, небольшой фрагмент. Похоже, это было крылышко стрекозы.
Воображение угодливо предложило мне картинку: знойный, летний день, над цветущим лугом, в колеблющемся мареве, мелькают разноцветные крылья бабочек и прозрачные – стрекоз, золотистые брызги трудолюбивых пчёл.. Откуда-то изнутри возникли звуки, наполнившие воздух над духмяным привольем. Застрекотали невидимые кузнечики, зашептали стебельки и травинки и ветерок подхватил низкие ноты поющего шмеля. Камень в руке начал жить своей жизнью, затягивая меня в безвременье, очаровывая видениями и звуками.
Прохлада, впитанная камнем от земли, приятно освежала ладонь и словно удерживала меня в реальности. Но вот я заметила движение на том месте, где недавно лежал камень. Небольшая букашечка, червячок, просто шевелящаяся точка. Что я наделала? Ведь под этим камнем был свой, незатейливый мир, с его обитателями, укрывающимися под надёжным кровом, с их размеренным, инстинктивным существованием. Это их дом, для кого-то примитивный, а для них – родной и привычный, маленькая вселенная. Я положила камень на место. Простите меня, букашки и червячки. Мир вам.