"Ты просыпаешься каждое утро с улыбкой на губах, как будто что-то необычное происходит с тобой. Ты снова спишь и видишь странные сны, и эти сны не оставляют тебя даже наяву. Ты идешь по городу, а люди проходят мимо тебя, не замечая даже твоей тени. "Что случилось? - спрашиваешь ты сам себя. - Что происходит? Возможно, меня уже нет?"
Ответ приходит сам собой. Мир меняется, и ты меняешься вместе с ним. Иного выбора нет. И дело совсем не в весне, не в солнце, не в каплях с крыш. Дело только в тебе, в твоем восприятии реальности. Мир становится слегка туманным, то приближается, то исчезает, музыка звучит постоянно - и это музыка парадоксального. В этом мире нарушены какие-то грани, законы, логика. Но он все-таки существует - и ты понимаешь его, соприкасаешься с ним. Этот мир приводит тебя в восторг и трепет. Ты любишь его, ты возвращаешься к нему снова и снова.
А еще кажется, что оживают какие-то голоса - далекие, неясные, непонятные, они то приближаются, то отдаляются, то шепчут что-то, то почти кричат, как и переливы этой странной музыки. Что это за музыка? Ты не знаешь. Но ее переливы и всплески прекрасны, они проникают в самые глубины твоих чувств, твоего восприятия, пробуждают в тебе россыпь серебра и ярких осколков света. Иногда она мягкая, нежная, почти неуловимая, а иногда сильная, глубокая, поглощающая все вокруг, пронизывающая всю реальность.
А еще... постоянно возникает одно и то же чувство. Как его описать? Наверное, это ощущение, что происходящее уже было с тобой когда-то, причем не однажды - что ты снова находишься в каком-то пространстве, где нет и никогда не было никакого времени. Там даже понятия такого не существует - время. Там всегда одна и та же точка соприкосновения, один и тот же свет, одно и то же небо, одни и те же звезды. Там все неизменно - это просто миг, запечатленный в чувствах. Но в этот миг ты возвращаешься снова и снова. Ты всегда был здесь... и всегда остаешься здесь, не понимая этого до конца.
Это пространство, это место и правда существует. Вернее, существует много мест, где ты находишься одновременно, и у каждого из этих мест - свои чувства, своя ткань реальности. Только ты не всегда ясно осознаешь, что находишься в этих местах - нужен какой-то толчок, луч солнца, вспышка света на осколках хрусталя, блик на поверхности воды, прикосновение свежего ветра весной. И снова ты понимаешь - ты опять в одной из своих точек, где был всегда. "Почему я здесь? - спрашиваешь ты сам себя, и сам себе отвечаешь - Ты всегда был здесь. И всегда будешь здесь, что бы с тобой ни случилось..."
А что ты видишь сейчас? Попробую передать словами. Здесь нет логики, но я нарисую пару картин.
"Эти танцы знакомы тебе. Это танцы на грани невероятного и невозможного. Это происходит не с тобой и не здесь, но ты почему-то понимаешь каждую деталь. Тени бесшумно скользят по земле - за окнами задумчивые весенние сумерки. Снег все еще лежит на земле, снег идет, но небо светлое, прозрачное и бесконечное. Что-то должно случиться вот-вот, но ты не понимаешь, что именно. Хотя сердце замирает в твоей груди от ощущения чего-то невероятного. Да, ветви деревьев раскачиваются в сумерках, лучи заката придают причудливый облик всему окружающему. И, самое тревожное во всем этом - это именно ощущение сопричастности, словно тебя закрыли навечно в каком-то замкнутом пространстве, откуда ты не можешь выбраться самостоятельно, ты одинок, и кто-то рядом тоже одинок, но вы не знаете и не понимаете друг друга"
Да, картина именно такая, я передал ее максимально точно. Именно такая моя весна. Все мои чувства обостряются до предела, и я снова пишу в каком-то оцепенении эти странные строки, не понимая до конца, что они значат. Становится тонкой грань между разным слоями реальности, миры соприкасаются, скользят, проникают друг в друга. И снова я становлюсь не человеком, а совершенно другим существом, странником на перекрестке тысячи дорог. Разные стихии начинают говорить что-то мне, причем каждая на своем языке, который я не до конца еще понимаю, но который тебе дарит мне много парадоксов.
"Положи ладонь на стекло... - говорю я тихо сам себе. - Что ты чувствуешь? Тепло или холод? Или снова то самое прозрачное белое пламя, о котором уже сказано так много? Впрочем, как знать, что на самом деле скрывается за этим явлением. Возможно, это никакое и не пламя, а лишь отблески последних лучей заходящего солнца на осколках стекла. Или, может быть, отражение твоей тени на сверкающем покрывале снежного безмолвия. Прикосновения руки порой значат так много, одно лишь случайное движение, и ты уже не тот, кем был прежде. Один лишь вздох, и тебя уже нет. Хотя, впрочем, что такое это твое "я", о котором ты так много говоришь и пишешь, на самом деле? Быть может, просто недоразумение и казус, о котором уже завтра никто не вспомнит".
15.03.2012