Не могу я писать о весёлом,
Не хочу я писать о любви.
Был бы я молодым и здоровым*,
Как плевал я тогда б на стихи…
Как плевал бы на мудрость я мира
И на многое очень ещё…
То ль судьба – вместе* их не сводила,
То ль не понял – как быстро прошло !
Было всё, только был он коротким –
Мой расцвет, перешедший в закат…
Что ж ты, Боже, не врезал мне плёткой !
А сейчас – кто сейчас виноват ?
Ты спокойно глядишь мне на душу
И решаешь, что дальше со мной…
То ли сбить – как созревшую грушу,
То ли – дать продолжать путь земной ?
Но не дашь, по глазам это вижу.
Знаю, прав, по-другому – нельзя…
Ты не мстишь никому за обиды :
Просто знаешь, что всё это – зря !
Вновь закружит меня моя юность…
Вновь забуду я, что обещал…
Вновь ты будешь мне снова не нужен…
…Вновь смотреть тебе буду в глаза…
Ну, а может, и Ты - не свободен ?
Был лимит – ты его исчерпал…
Так скоси – за меня же не просят…
Сам я не, а ты мне – не обещал.
24.3.2004