Мой главный вопрос «ЗАЧЕМ», задался еще когда было перо, то есть авторучка, и ни об интернете, тем более о «Прозе. РУ» не было ни малейшего представления.
Между пишущей машинкой и, быть может, когда-нибудь, появлением интернета, образовался некий вакуум. Писать в стол – дело привычное. Непривычно оказалось высвечивать себя в сетях.
Казалось бы, вот она возможность быть услышанной, и «Зачем» не то что отпадает, а блекнет, ведь в любой момент, пару нажатием кнопок – ты в сети и… Да, читают, поддерживают, даже сочувствуют.
По-прежнему трудно, пусть не на чистый лист, на клавиши опускать руки. Чем больше событий происходит вокруг, и чем дальше эти события просто от человека, мое некогда личное – ЗАЧЕМ, обретает куда большее, и куда более грустное значение. Точечные предпосылки на некое возрождение той же самой литературы, не говоря о культуре в целом, не вдохновляют, не вселяют веры. Автор, хоть и имеет потрясающую возможность выныривать из-под стола, ибо знает, прочитанным, пусть неизвестным читателем – будет, он по-прежнему один на один с чистым листом, вордовский лист – возможно более крикливый, призывной, для автора, чем бумага. И мне представляется более ответственный, так как его нельзя сжечь как бумагу, правда, его можно удалить – и это тоже говорит об ответственности.
«Зачем» - личные амбиции сменяются тревожным завтра, ведь нынче творческие вещи как бы создаются в никуда, они так же преходящи, как жизнь, свойство вечности инета еще не проверено временем, и как будет идти отбор вечного из 21 века?
Некогда написав «Крик души» сквозь призму собственной безысходности, невольно делая акцент на собственное дыхание, я не подозревала о том, что однажды выйдя в сеть, личностное как-то будет отпадать. И уже все вопросы не ко мне, как ко мне, а как к автору. И должна признать, автор в большом сомнении, а нужно ли ему было выходить в сеть, не лучше ли было бы оставаться неизвестным читателем, наслаждаться более настоящими авторами, раздражаться просто на любителей понажимать на клаву?
Однако пишущий со стажем должен писать, обязан, и как проскакивать вопросы «зачем», «как», из которых, в сущности, и создается так называемое произведение. Ведь главное «что», и так не хочется чтобы в пустоту. Истинное творчество, как и жизнь, рождается из любви и боли, но нынче боль душит любовь, боль сама по себе не красива, а как обрести синтез, если за «зачем» тенью следует «незачем»?
Вероятно нынче самое важное преодоление — чувства бессмысленности, ибо действительно трудно найти смысл для собственного дыхания, для биения собственного сердца, для души не могущей НЕ быть. Ведь Душе мало тела, она выразитель космоса, о чем нынче говорят так много, но понимают так мало.
Моя душа по-прежнему кричит, хотя даже я не всегда слышу, а коли она кричит, стало быть, смысл есть? Ведь зачем-то возвращаются каждую весну птицы на те же места, разоренные и выжженные……