Снился родной город. Мы стояли на одной из сопок в окружении карликовых берёз с незнакомым человеком. Зелень уже закурчавилась, и город в обрамлении изумрудной сказочной зелени выглядел уж совсем "по-перестроечному". Серые пеналы невысоких домов, полуразрушенная линия причалов вдоль залива и бесчисленные ветки железнодорожных подъездов.
Я говорил, между тем, стоящему рядом незнакомцу, как успели обезобразить наши сопки, и что мы уже никогда не выберемся из этого завала. А какими бы были привлекательными наши места для туристов, да и для живущих в этом городе людей, если бы... Если бы.
Дальше я рассказывал, что вода, не тронутая разводами мазута и городских стоков, имела удивительный бутылочный цвет, а песчаные плёсы - кофейный оттенок. И мальчишки черпали мелкую рыбёшку мойву прямо с берега сачками. Хотя какая она была мелкая, когда подходила во время нереста в те давние времена. Это сейчас она на прилавках мелкая.
Затем я просыпаюсь и думаю: "А что происходит на удалённом побережье, в поморских поселениях? Кто там остался жить, и как они добираются на большую землю? Меня уже туда никакими коврижками..."
10 марта 2012 года