Как часто мы бежим вдогонку своим мыслям, как часто пытаемся вслушаться в свой внутренний мир, как часто пытаемся оглянуться вслед прошедшему дню,и одним взглядом постараться запомнить самые важные секунды...
Как часто хочется сложить мысли в рифму, но получается все хуже-ведь когда рука хочет писать,ей тяжело останавливаться на каждом слове,обдумывать и пробовать на вкус. Ну не поэт ты,ты-писатель!И даже если читать стихи люди любят больше,лучше писать то,что умеешь,чем очередной плохой стих. Их и так слишком много.
Как часто тебе есть что рассказать, но рядом не оказывается человека, которому это было бы по-настоящему интересно. И вообще,ракового больного поймет только раковый больной.
Как часто тебе есть что написать, но под рукой не оказывается ни ручки, ни бумаги. А потом мысль теряется в суете дня,и получается, что она как бы прошло мимо тебя, не оставив следа в жизни.
Получается,если проблема не озвучена -значит ее вроде и не существует?...