Вот она снова весна. Промокший, грязный ароматный асфальт. И воздух уже теплеет. Это такое особенное время. Время свободы. Время, когда, кажется, что нет границ, и от этого срывает крышу настолько, что хочется уйти на неделю в безумный и феерический наркотический трип, только чтобы не думать об этой пугающей свободе. Хочется лететь куда-то вдаль, по пустынному, бесконечному шоссе, затягиваясь сладким, густым дымом папиросы, туго набитой марихуаной.
Я думаю о бессмысленности всего. Я каждую весну об этом думаю. И это погружает меня в непонятные чувства на глубину около 10 метров. На этой глубине кислорода, конечно же, нет, но когда солнце светит ярко, можно увидеть, как оно в течение дня проходит по небосводу и потом, со вздохом уходит за горизонт. Мне кажется, что оно тоже догадывается о бессмысленности. Эта извечная проблема всех, у кого ум чешется немного сильней, чем у большинства. Некоторых это ввергает в панику и они защищаются (это ведь единственный способ не нарушить целостность кожных покровов), принимая позицию отрицания и напускного безразличия, на некоторых находит тоска и они уже вынуждены закупаться Золофтом и виски (здесь уже кому как больше нравится), а мне вот лично интересно увидеть, что же всё-таки будет дальше. Что я делаю здесь, в этом приклеенном к Иртышу городе с чайкой на гербе? Многие эстетствующие нигилисты и философы клали этот вопрос осторожно на бумагу, смотрели на него, думали о нём, жили с ним в голове всю свою жизнь. А потом кончали выстрелом в голову, либо спивались. И при этом ведь ничего ровным счётом и не изменялось.
Так а мне думать зачем тогда?
Не буду.
Там лёд на реке уже скоро пойдёт.
Поеду уже выкурю эту улыбчивую, мягкую папиросу, да съем ещё этих мягких французских булок.