Случилось это в институтской столовой, во время большого перерыва. Народу – полно, снуют с подносами туда-сюда, а я сижу за столиком и пытаюсь получить наслаждение от недоваренных макарон с пересоленным соусом. Голод постепенно сменятется чувством приятного насыщения, и уже неважно, сколько соли бухнул влюбленный, вероятно, повар в злосчастный соус... И в этот ответственный момент, когда вот-вот наступит состояние удовлетворенности, на меня выливают компот. Оба-на! Приняла прямо на грудь. Ощущения неповторимые: неожиданно и мокро. Полная негодующих эмоций поднимаю глаза на виновника, и сразу же мои мысли принимают иное направление: Хорош! А ситуация – как в кино, Notting Hill, например. Там Хью Грант проливает Джулии Робертс кофе на футболку, и к чему это приводит? В конце фильма они женятся. Ха! Неужели знак судьбы? Он, виновник то есть, на Хью Гранта не похож, да и к чему. Хью Грант – парень не первой свежести, и прическа у него дурацкая. А этот! М-м.. Брэд Питт!
Он в таком же шоке, как и я, однако приходит в себя первым. Оно и понятно, не на него же компот вылился. Что-то говорит, а я не слушаю, я наблюдаю: зубы белые и ровные, волосы коротко подстрижены; голос – не высокий и не низкий, но приятный; запах от него исходит модный, ногти аккуратные. Ногти я вижу отчетливо, они же на пальцах, а пальцы – это часть руки, а в руке он протягивает мне бумажный носовой платок. Зачем? Ах, да, он же на меня компот вылил. Смотрю в его голубые глаза и, как под гипнозом, беру носовой платок. Однако в глаза ему долго смотреть не приходится. Как только платок попадает в мои руки, он отворачивается, хватает свой поднос и начинает отступление. Я сижу с открытым ртом и с платком в руке. А как же закон жанра? Где романтическое продолжение знакомства, совместное созерцание луны и жаркие поцелуи? Способность к членораздельной речи возвращается ко мне, когда он почти уже растворился в толпе голодных студентов. Я вскакиваю и на всю столовую кричу ему вслед:
- А что же с нашей свадьбой?