Шел снег. Белый- белый снег.
Он таял на ладонях, превращаясь в обычные капли воды, потом их подбрасывали вверх и они снова превращались в снег, и падали на землю или на те же ладони. Снежинки летели, летели, летели…Их снова ловили чьи-то ладони, и в сотый раз снова подбрасывали высоко-высоко. И Он, такой белый, любящий эти игры, всё еще шел. Белый-белый снег.
День превращался в вечер. Мыслей не было. Тихо.
Боюсь написать не такое слово, которое бы разрушило теплоту текста.
Вышел на улицу, к людям.
Начинаю подбрасывать снег. Не получается.
Странно. У всех они с такой легкостью подлетают снова вверх и снова спускаются по воздуху, как по канатам.
- Не переживай.
Я поворачиваюсь и вижу маленькую девочку в белой куртке, с белым шерстяным шарфом.
- Ты мне?
- Да, не переживай.
- Я не сильно переживаю, на самом-то деле. Просто у всех получается, а у меня нет.
- Да нет же, я тоже не могу их подбрасывать. Но это нормально.
- Да?
- Просто ты другой. Не такой, как те, кто с легкостью превращает снежинки в воду, а потом отправляет их в свободный полет.
- Я это заметил. Почему другой?
- Знаешь почему они тают на их ладонях, в прочем как и на твоих?
- Нет.
- Потому что они любят себя, и эта любовь наполняет их тела теплом.
А знаешь почему ты не можешь превратить воду обратно в снежинки?
- Нет.
- Этих людей никто не любит. И от этого им холодно. И где-то на границе ладоней и воздуха у них минусовая температура. А у тебя тепло. Поэтому они могут превратить воду обратно в лед, а ты нет. Ты счастливый.
Смотрю вверх. Поворачиваю голову к девочке. Исчезла. Так же быстро как и появилась.
Маленький ангел.
Вернулся домой. Сижу пью чай.
Шел снег. Люди ловили его, он таял, превращался снова в лед и вновь устремлялся в свободный полет. А я сидел и думал. Думал о девочке. Об ангелах. О снеге. О счастье.
Шел снег. Белый-белый снег.