Не топчите мне душу своими ногами, не читайте не Вам предназначенных писем, не понять никогда, как сжигает то пламя, что бушует внутри от терзающих мыслей. Все равно не поймёте мадам Паранойю и ликующих в эти мгновения бесов, будто рвутся под пальцами струны у Гойи и становится мир неуютным и тесным.
Эти письма - иллюзия, мифы, ошибка. Я придумала всё, мне так просто хотелось, и влюбилась в мечту, в золотую ту рыбку, что почудилась вдруг с беспощадностью смело. Я придумала Вас, ведь таких не бывает, Вы же сами всё знаете, не притворяйтесь, сколько раз долетали до рая мы с Вами, а назад возвращал нас придуманный крайслер.
Все стихи не о Вас, и Вы скоро поймёте, что живу в нереальном придуманном мире, что ночами мне крылья даны для полётов. Вашим Ангелом или полночным эфиром прилетаю. Бесшумно на крае кровати стерегу Ваши сны, а затем исчезаю. Сколько раз говорила себе слово "хватит", но опять прохожу по знакомому залу. Поднимаюсь по лестнице тихо с надеждой и вхожу в кабинет, у дивана – гитара, над диваном – та самая шкура межвежья, Вы лежите, безумно родной и усталый.
Нет, не верьте тому, что сейчас написала, это бред полнолуния, липкий и вязкий, Вы не топчете душу, Вас просто мне мало, да период такой - только чёрные краски. Это скоро пройдёт. Старый дедовский крестик осенит и укажет дорогу к иконам, мы пройдём этот путь обязательно вместе. Может, к осени - к первому золоту клёнов.