* * *
Сухие листья ворошит
холодный ветер.
Он что-то ищет и спешит,
как все на свете.
А ты что ищешь позади?
Там всё сгорело,
туда напрасно ты глядишь –
пустое дело.
Поманит отблеск – мы за ним,
а там – осколки.
Мы, что имеем – не храним…
А плакать сколько?
Не отыскать ни при луне,
ни на рассвете…
Ты стой, смотри назад. А мне –
попутный ветер.
СТИХИ О СТИХАХ
У книжной полки я замру с тоской,
стихов советских сборники листая.
Откуда в них и мудрость, и покой,
и доброта, и красота простая?
Припоминаю – сколько же им лет? –
тем, кто писал пронзительные строки,
вот этот жив, а этого уж нет,
не мудрено – отбыл большие сроки.
Та жизнь, что билась между этих строк,
теперь ушла в архивы без возврата,
а в жизни той, закрытой на замок,
взахлёб стихи писали все когда-то,
как будто ничего важней стихов
и не было тогда в Стране Советов,
важнее смертных и бессмертных слов
известных и непризнанных поэтов.
Прекрасны и нелепы, как цветы,
раскрывшиеся робко вдоль дороги,
стихи так неожиданно чисты
на апокалипсическом пороге.
Но сколько же всего последних дней
отпущено земле – никто не знает.
Наверно, потому ещё на ней
живут стихи. И кто-то их читает.
* * *
Настоящий мужик любит водку, футбол и парилку,
ни жена, ни другая за душу его не берёт.
Ну, а баба спешит подстелить из соломки подстилку,
потому что ведь жалко, когда он, дурак, упадёт.
* * *
Ну, кажется, похолодало.
Не тают
пушистые снежные хлопья,
летают,
как белые птицы над морем.
Кричат
вороны на крыше соседней.
Плеча
коснусь твоего невзначай.
Мне приснились
такие хорошие сны.
Пригодились
таблетки твои мне весьма.
И настой
ещё заварить надо будет.
Постой,
куда я траву-то девала?
Не знаешь?
Да где там, теперь не уснуть…
Понимаешь,
ведь мне уж немного осталось.
Давай,
сегодня мы выйдем пораньше.
Вставай.