Кому-то нравится курить в моем подъезде
А кто-то сейчас гуляет по крыше.
Соседи кричат друг на друга от печальных известий
И не стараясь хамить друг другу чуть тише.
Люди бьют стекла, пытаясь стать ближе
К цветущей весне за окном.
Под моим полом скребутся мыши,
Мой идеал со мной не знаком.
Я пересек все восемь этажей
На одном исступленном дыханьи
Мимо оживших зимы миражей
В поздней весны убрании.
У лестницы все тот же парень курит
И сквозь табачный дым я вижу фотовспышку.
Я чувствую: вот-вот меня кто-то забудет
Закроет, как будто прочитанную книжку.
Картинно воротил свой нос от всех влюблённых
Которые целовались рядом в метро
Разрывая цепи всех рамок времённых,
Я одиноко кутался в пальто.
Поэт умирает сейчас, в кафе, в табачном плену...
Мой милый друг, прости!
Не могу ничего завещать, кроме как тишину,
Ведь не пишу я больше о любви.