Мимо блок-поста на пересечении 505-й авеню и 718-й стрит шурша резино-металлическими траками и дымя паровыми имитаторами выхлопа промчался Т-72. На корпусе советского танка разудало восседало три укро-американца. Фиолетовые лица наездников сверкали бриллиантовым напылением зубной наноэмали и модными в этом сезоне бирюзовыми контакт-линзами. Троица истошно орала “Ще не вмера Україна” и пыталась порвать истрепанную гармошку.
Полицейский скрипнул зубами и нажал сброс на радаре.
“Кто бы мог подумать еще двадцать лет назад, что история с неграми ( пардон с афро-американцами ) и уничтоженными впопыхах индейцами повторится. Ну ладно эти индейцы, приложили их огнестрелом и виски, загнали в резервации и там сгноили. Все ж свои – земляки как никак. Можно и покаяться. На могилке. Ну негры – как бы, тоже строили демократию, потели не за грош. И им извинения принесли и кланяемся теперь в пояс каждой .. Но хохлы то тут причем?
Подумаешь.. промахнулись, вместо Ирана вогнали в каменный век здоровенный кусок суши в центре Европы. Бывает – “Аль агер ком алягер.” И ведь НИКТО не вякнул там. За то наши защитники прав тут же подняли вой и теперь престижно быть Укро-Американцем. Вот эти .. личности в той радиоактивной пустыне и не были , за то гражданство, оселэдцы и право на танки имеют. Только тронь. Обидели мы их. Сильно. Да не негров! Украинцев этих. Которых и нет уже на Земле. За то вот этим раздолье. ”
Лейтенант Маркус Рабинович грустно сплюнул на четкий след промчавшегося танка, боязливо огляделся и вернулся к игре в преферанс. Бортовой комп его патрульного автомобиля был в плюсах и к вечеру планировал выиграть у Маркуса всю его недельную зарплату. Игра не шла.