Протяжно взвизгнет тетива чудо - оружия. Как ни старайся, как ни натягивай её, пущенная слово - стрела всегда летит одинаково быстро - звук её плоть.
Можно особо себя не утруждать с прицеливанием - был бы адресат, она непременно найдёт свою жертву - цель.
Отчаянно забьется белым лебедем раненая цель - душа! Как её только не окрестили душу - то, и с чем только не сравнивали? Широкая! Добрая! Щедрая! Злая! Чёрствая! Подлая! - всего не перечесть. Наверно оно и верно.
Но знаю точно: ранимая она! Легкоранимая...
Вьюном закружится человек с такой душой - нет сильнее боли душевной! Забьёт руками, слепо шаря по груди, ища в надежде стрелы.
Но не вытащить их... Вовек... Не видимы они, слова - стрелы, застрявшие в плоти души. И болеть ей вечно!
Конечно, немного утихнет боль с годами, или когда омыть вечно кровоточащие раны горючими слезами.
К седой старости и того хуже. Вновь обагрятся свежей кровью, вроде, привыкшие к боли раны. И вновь нет покоя в длинные бессонные ночи.
- А что стрелок?...
Тоже потерял покой. Стенает и ноет его душа, что пустил он свои, столь меткие и губительные стрелы, сгоряча. Впопыхах. Необдуманно.
Но дело сделано. Жизнь отравлена. У обоих...
И летит на пол горе - оружие, попираемое с воплями отчаяния:
- Люди-и-и! Люди до-о-о-брые! Братья и Сёстры! Берегите - лелейте свои и чужие души!
Многоголосым эхом, разнесётся он по людному миру, не задерживаясь нигде...
08. 03. 2012г.
с. Чапаево